tag:blogger.com,1999:blog-58276310211497157382024-03-13T04:58:54.571+01:00stillpoint, the new blogstillpointhttp://www.blogger.com/profile/02773219458387414291noreply@blogger.comBlogger527125tag:blogger.com,1999:blog-5827631021149715738.post-51874726523345977862023-11-24T00:49:00.001+01:002023-11-24T01:09:09.595+01:00Abbiamo tutti un blues da piangere<p> </p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiqPmNKuoghX6Oct4VSKrzLhy-T4FVweSfJv1rpJOoHbHRXLfVLMbL9vLzqNfJpxeVMDVVYYNIU9xKpZUWOasp2RkL3IVEq832r4EVt0yX-HLkpx9g8HUpsCAx44hIT1Jjlwf7ge_XRQHAVEFdpC1t0_vD8oRQGlJ8br991FLhl-5KkUWcF4-UszlOR6NJP/s2736/PICT0126.JPG" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1824" data-original-width="2736" height="213" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiqPmNKuoghX6Oct4VSKrzLhy-T4FVweSfJv1rpJOoHbHRXLfVLMbL9vLzqNfJpxeVMDVVYYNIU9xKpZUWOasp2RkL3IVEq832r4EVt0yX-HLkpx9g8HUpsCAx44hIT1Jjlwf7ge_XRQHAVEFdpC1t0_vD8oRQGlJ8br991FLhl-5KkUWcF4-UszlOR6NJP/s320/PICT0126.JPG" width="320" /></a></div><br /><p></p><p><span style="white-space: pre-wrap;">Ricordo che dal quaderno alzato lo sguardo lo allungai sui campi e sulle colline, di lato alla casa.</span><br style="white-space: pre-wrap;" /><span style="white-space: pre-wrap;">Il mare del giorno prima ancora bruciava e il sole invitava già a nuotarci.</span><br style="white-space: pre-wrap;" /><span style="white-space: pre-wrap;">Poi ogni parola riprese il posto suo, la penna la mano, lo sguardo il foglio.</span><br style="white-space: pre-wrap;" /><span style="white-space: pre-wrap;">"Immaginare è integrare, rendere sensibili concetti empirici e astratti. A rovesciare paradigmi l'infinito arriva prima e subito appresso quella </span><i style="white-space: pre-wrap;">siepe che da tanta parte dell'ultimo orizzonte il guardo esclude</i><span style="white-space: pre-wrap;">, per esempio." </span><br style="white-space: pre-wrap;" /><span style="white-space: pre-wrap;">Ti amavo se avevi una sbavatura di quel rossetto che non mettevi mai, se bevendo il caffè amaro facevi una smorfia, quando correvi per sfuggire la sabbia bollente, il tuo ostinato rifiuto di fare il bagno col mare mosso. Ti amavo e non capivo perché tu, bellissima, ti considerassi mai tale. E le tue occhiaie dopo la terapia, e i nostri silenzi difficili. Questo immagino al ricordo di quei campi e quelle colline. Brucerei ancora di quel mare, nuoterei nel sole.</span></p><p><span style="white-space: pre-wrap;">foto : : <a href="http://albafucens.blogspot.com/2009/06/elsinore-ama-la-fotografia-filtrare-la_19.html" target="_blank">Elena</a></span></p>stillpointhttp://www.blogger.com/profile/02773219458387414291noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5827631021149715738.post-77063987635097092382023-11-04T22:16:00.001+01:002023-11-05T15:12:30.392+01:00Vibration (yeah)<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg66zUNY1v3Fv_dO2WHgRRJTz0aC3CZOedyzJh66PzNVmZ6pk-36OH7wQuW3sXsTxC2l4gu1FNDb1nsXViFOFbHVMhcJKMqjbqqvwqFi5yDf_y2siEik7K-_-L336IR3wSa0fFlnpsvO7BGCtrDnZdOZW1Vgu-VegRJe_ViPN4Ca_4idgmG16mrpW0HRbgs/s800/Crepuscolo.png" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="600" data-original-width="800" height="240" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg66zUNY1v3Fv_dO2WHgRRJTz0aC3CZOedyzJh66PzNVmZ6pk-36OH7wQuW3sXsTxC2l4gu1FNDb1nsXViFOFbHVMhcJKMqjbqqvwqFi5yDf_y2siEik7K-_-L336IR3wSa0fFlnpsvO7BGCtrDnZdOZW1Vgu-VegRJe_ViPN4Ca_4idgmG16mrpW0HRbgs/s320/Crepuscolo.png" width="320" /></a></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br /></div><div style="margin: 0px; text-align: left; white-space: pre-wrap;"><br /></div><div style="margin: 0px; text-align: left; white-space: pre-wrap;">Il mio nome lo scrivo sulla riva sinistra del fiume<br />libri e quaderni, la penna e un coltello arrugginito<br />(un Opinel svizzero, je l'aurais dit une fois)<br />al tramonto tra i palazzi è lingue di fuoco<br />serpeggiano, tagliano strade<br />ai muri di cinta riservo parole in nero<br />e tutto s'infrange sullo scoglio che sono, ormai<br />onde e schiuma sui capelli<br />non li taglio da un pezzo, ho il petto largo<br />e il fiato giusto per non smettere di urlare.<br />La notte è già nelle mie mani<br />ombre che cadono dagli alberi disegnano danze sulle strade.<br />Le guardo e per un istante<br />(juste un coup d'oeil)<br />ogni dolore si confonde nell'asfalto.<br />Per un attimo mi persuado che tra le mie dita la notte di Roma riuscirà a dormire. Stavolta, almeno.</div>stillpointhttp://www.blogger.com/profile/02773219458387414291noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-5827631021149715738.post-6133399019051560142023-10-12T22:52:00.000+02:002023-10-12T22:52:08.608+02:00luglio, agosto, ottobre nero (settembre s'è perso e non sa tornare)<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgoKVlj2iHctPH_hUoIWUV79qYFANo4XCAw5xzHkLnRVK3u3eMfW3uWRGMOuDggnSIHlU09CLHyXxd_h-hI60CsO-pMwnkZIkeNMBwu51P-EsOBb4otoMLrHeZYdiRIUOQTpRK2r5sJW6mDaFhreapRN3u78NadFgKBUW0GjNwXp7DHzFks55ulofDjWuBp/s2240/DSC_1203.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1488" data-original-width="2240" height="213" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgoKVlj2iHctPH_hUoIWUV79qYFANo4XCAw5xzHkLnRVK3u3eMfW3uWRGMOuDggnSIHlU09CLHyXxd_h-hI60CsO-pMwnkZIkeNMBwu51P-EsOBb4otoMLrHeZYdiRIUOQTpRK2r5sJW6mDaFhreapRN3u78NadFgKBUW0GjNwXp7DHzFks55ulofDjWuBp/s320/DSC_1203.JPG" width="320" /></a></div><br /><div style="text-align: left;"><br /></div><div style="text-align: left;"><br /></div><div style="text-align: left;"><br /></div><div style="text-align: left;">Mi rimani tra gli appunti di una poesia mai scritta <br />nessuna rima<br />nessun senso a leggersi una volta sola<br />Solo qualcosa che risuona e vibra ancora.<br />Rimani.<br />(lascia la rabbia<br />lascia il dolore)</div><div style="text-align: left;"><br /></div>stillpointhttp://www.blogger.com/profile/02773219458387414291noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5827631021149715738.post-19515308796457706602023-09-27T01:25:00.002+02:002023-09-27T01:25:38.536+02:00disOriente<p style="margin: 0px; white-space: pre-wrap;"></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgnGriERkOWkNfqbvMguaSeK0xLEZ1VQkLcocuupGnELNr9ABtBNboBtOxpkyHERkYlLhXh-FHMBI5CnDPiCGfBOSlChiyRAmyNfUljM2tk9Yk4ZEI7_TdPXRsTVbPjR1hk-hgwJeYDAMNQ9mr-3flraU5HjFpZNoQOQ3zvkPdDZPfE-VGDuW4Kn1rULqev/s3264/DSC02894.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="3264" data-original-width="2176" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgnGriERkOWkNfqbvMguaSeK0xLEZ1VQkLcocuupGnELNr9ABtBNboBtOxpkyHERkYlLhXh-FHMBI5CnDPiCGfBOSlChiyRAmyNfUljM2tk9Yk4ZEI7_TdPXRsTVbPjR1hk-hgwJeYDAMNQ9mr-3flraU5HjFpZNoQOQ3zvkPdDZPfE-VGDuW4Kn1rULqev/s320/DSC02894.JPG" width="213" /></a></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br /></div><p></p><p style="margin: 0px; white-space: pre-wrap;"><br /></p><p style="margin: 0px; white-space: pre-wrap;"><span style="color: #666666; font-family: inherit;">Quiete madre, io l'orfano </span></p><p style="margin: 0px; white-space: pre-wrap;"><span style="color: #666666; font-family: inherit;">arriva odore di fango e ancora la pioggia non scende </span></p><p style="margin: 0px; white-space: pre-wrap;"><span style="color: #666666; font-family: inherit;">ho il petto in fiamme, le tue labbra chiuse. </span></p><p style="margin: 0px; white-space: pre-wrap;"><span style="color: #666666; font-family: inherit;">Non si spiega l'amore né l'amore può spiegare altro se non se stesso quando non c'è più. </span></p><p style="margin: 0px; white-space: pre-wrap;"><span style="color: #666666; font-family: inherit;">La pioggia scenderà e frantumerò ogni domanda per avere pozze di risposte </span></p><p style="margin: 0px; white-space: pre-wrap;"><span style="color: #666666; font-family: inherit;">sporche del fango che quel fuoco asciugherà </span></p><p style="margin: 0px; white-space: pre-wrap;"><span style="color: #666666; font-family: inherit;">le stesse lette sulle tue labbra il giorno che morì mia madre. Inquieto. </span></p><p style="margin: 0px; white-space: pre-wrap;"><span style="color: #666666; font-family: inherit;">Per sempre.</span></p>stillpointhttp://www.blogger.com/profile/02773219458387414291noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5827631021149715738.post-91015207687976229642023-05-30T12:01:00.003+02:002023-05-30T12:01:53.629+02:00Diapositive<p></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhKW8zrHpiPVz9lDo0prrfi13VEdW2ip7F9Uyb9Fm0Sip9NpDTulsOEan-kW1Ie5Fi8gl-EMFlAHmVvlbs0YcBfn_5MvvoXRAB9z2yyZimgwkHZT8GaO7XyMt8r8FUxiDVr0nbPXZHKbefxI1PWgjJfyLVeWXaPp5UZxcgjd_4imPUQuekb2iRzGaKEBQ/s1000/Karpathos.png" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="922" data-original-width="1000" height="295" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhKW8zrHpiPVz9lDo0prrfi13VEdW2ip7F9Uyb9Fm0Sip9NpDTulsOEan-kW1Ie5Fi8gl-EMFlAHmVvlbs0YcBfn_5MvvoXRAB9z2yyZimgwkHZT8GaO7XyMt8r8FUxiDVr0nbPXZHKbefxI1PWgjJfyLVeWXaPp5UZxcgjd_4imPUQuekb2iRzGaKEBQ/s320/Karpathos.png" width="320" /></a></div><br /> <p></p><p>"Mentre legge respira regolare, niente sussulti, nessun sospiro. Alza gli occhi dalla pagina, guarda verso l'ingresso, mi vede e solleva appena la mano per farsi notare. Talmente bella che è un gesto inutile e ne è così inconsapevole."</p>stillpointhttp://www.blogger.com/profile/02773219458387414291noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-5827631021149715738.post-4295449757039323902022-12-09T02:50:00.005+01:002022-12-09T09:51:50.645+01:00Un racconto di Natale<p></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh3gayTj2gwFkXGejFLq9EzeIKWL9b7j12ughaJf2gwQ4UuYAzVuzmDCZo98o5ny51K9AP5ChsmRx8ymIvixGM60xDiIDOiXJlls_vTJ2qAyVCRulwo6MI0RIiBT0vMogbk7AI6oZOnsomQPCwxoLmWxVKeZMGriGsw6Dmd2v8E68cp24lc6YpehbSGGw/s3220/DSC01274.JPG" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="2827" data-original-width="3220" height="281" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh3gayTj2gwFkXGejFLq9EzeIKWL9b7j12ughaJf2gwQ4UuYAzVuzmDCZo98o5ny51K9AP5ChsmRx8ymIvixGM60xDiIDOiXJlls_vTJ2qAyVCRulwo6MI0RIiBT0vMogbk7AI6oZOnsomQPCwxoLmWxVKeZMGriGsw6Dmd2v8E68cp24lc6YpehbSGGw/s320/DSC01274.JPG" width="320" /></a></div><p></p><p><span style="font-family: inherit;"><br /></span></p><p><span style="font-family: inherit;">Qualcuno ricorderà quello di Auggie Wren in Smoke, scritto da Paul Auster e raccontato da Harvey Keitel con un William Hurt a dir poco commovente ad ascoltarlo. </span></p><p><span style="font-family: inherit;">"Le cose più preziose sono più leggere dell'aria." </span></p><p><span style="font-family: inherit;">Come il fumo delle sigarette, quelle che ho smesso da un bel po'. O come i ricordi.</span></p><p><span style="font-family: inherit;">Quelli non smettono, si trasformano e si mescolano. </span></p><p><span style="font-family: inherit;">Vedemmo il film appena uscito, appena sposati. Le era piaciuta tanto l'idea di una foto al giorno, sempre alla stessa ora, dallo stesso punto inquadrando sempre il medesimo incrocio. Cambiava la luce del mattino in dipendenza della stagione o delle nuvole. Cambiavano le persone che attraversavano a piedi restando intrappolati nell'impressione della pellicola. </span></p><p><span style="font-family: inherit;">A volte ho l'impressione di essere intrappolato in un gioco simile, attraversare una strada, guardare sempre gli stessi volti, fermarmi un attimo sempre negli stessi occhi, poi ricominciare. Cambiano le stagioni, corrono le nuvole, Natale si avvicina e io un racconto nuovo non ce l'ho. Chissà se mai.</span></p><p><span style="font-family: inherit;">Oggi ho fatto l'albero ed è la prima volta che decido di farlo. Da solo. </span></p><p><span style="font-family: inherit;">Naturalmente è uno schifo.</span></p><p><span style="font-family: inherit;">Non l'albero. No. </span></p><p><span style="font-family: inherit;">"Folle è il mare per non poter morire con una sola onda"</span></p><p><span style="font-family: inherit;">Chiedo alla luce, mi risponde l'ombra</span></p><p><span style="font-family: inherit;">un viaggio che non è discesa agli inferi né ascensione</span></p><p><span style="font-family: inherit;">Giro e giro, di estasi e vertigine </span></p><p><span style="font-family: inherit;">le persone difficili non mi spaventano e non le considero la misura di quanto mi piaccia vivere.</span></p><p><span style="font-family: inherit;">Così dal tramestio continuo che ho nella testa cerco gli occhi giusti da incrociare, anche solo per un attimo. Il viso giusto da ricomporre nella mente. I suoni e le parole di un racconto nuovo.</span></p><p><span style="font-family: inherit;">Che parli di nuvole, di un cane che dopo aver abbaiato alla luna mi si acquieti accanto</span></p><p><span style="font-family: inherit;">Un racconto che sia tutta luna piena meno un po', quella fuggita via per il cane o nascosta dalle nuvole non importa.</span></p><p><span style="font-family: inherit;">D'istinto o consapevolezza, magari non voluta, evoluta o risolta nella parola, più di campo che non di pancia & cuore, fiore, amore, languore. Racconto da cantare, masticare, poi sputarlo via lontano.</span></p><p><span style="font-family: inherit;">Un racconto nuovo. Anche se è quasi un'altra volta Natale.</span></p>stillpointhttp://www.blogger.com/profile/02773219458387414291noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-5827631021149715738.post-35269895132172445702022-01-30T23:09:00.004+01:002023-11-05T15:54:31.256+01:00Dopo la pioggia, l'aria<div style="box-sizing: border-box; color: #111111; font-family: TeXGyreAdventor, "Century Gothic", "Yu Gothic", Raleway, STHeiti, sans-serif; font-size: 16px; line-height: 1.75rem; margin: 0px 0px 1.25rem; orphans: 4; position: relative; text-align: justify; white-space: pre-wrap;"><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEhTYBa4EsU8cSXg_SQjV84EoaGgEv3y1N6_JSJV6n-QojzSDYmbZmJyGcvwXo9rGgTpWGQuzwOi3hr5JvfR6150zul5HZtFEW-14p96SQyS5r9rUU7LL_ebnzTkh4f2IuWfE1WvCg7hbTJU_o2jhFX1n2TZ6XnhZNHwqmdb6FXDh8i83TtKDF42FktPRg=s842" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="842" data-original-width="396" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEhTYBa4EsU8cSXg_SQjV84EoaGgEv3y1N6_JSJV6n-QojzSDYmbZmJyGcvwXo9rGgTpWGQuzwOi3hr5JvfR6150zul5HZtFEW-14p96SQyS5r9rUU7LL_ebnzTkh4f2IuWfE1WvCg7hbTJU_o2jhFX1n2TZ6XnhZNHwqmdb6FXDh8i83TtKDF42FktPRg=s320" width="150" /></a></div><br /></div><div style="margin: 0px; text-align: left; white-space: pre-wrap;">La pioggia profuma la terra asciutta, anche se caduta comunque evoca cambiamento e rigenerazione. <br />Petricore, si chiama il fenomeno odoroso. <br />Piango ogni giorno, da mesi ormai. A volte anche più volte al giorno ed è impossibile trattenermi, posso solo nascondermi dietro un angolo o sotto il cappuccio della felpa. Difficile però che succeda quando sto con altre persone. Agli altri riservo le parole che germogliano, dopo. Le riordino, spesso in maniera poco comprensibile a una prima lettura, in questa sorta di giardino che è il blog.<br />la penna una vanga. Fatico, sudo e piango. Che non si abbia a distinguere tra lacrime e stilla. Entrambe cadono giù, fino a bagnare il cuore. Respiro, continuo a scrivere e mi profumano l'aria intorno.<br /><br /></div><div style="margin: 0px; text-align: left; white-space: pre-wrap;">on air/ husker Du : : I apologize<br /><br /></div><div style="margin: 0px; text-align: left; white-space: pre-wrap;">art : : xophje</div><div style="text-align: left;"><span class="md-plain" md-inline="plain" style="box-sizing: border-box;"><br /></span></div>stillpointhttp://www.blogger.com/profile/02773219458387414291noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5827631021149715738.post-14965861707478702142021-12-08T23:59:00.003+01:002021-12-09T00:02:34.451+01:00Please, don't leave<p></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEh2gsIfT-I1JA_u_Bi90vURk_uRERS3Jgt0tSC4n2XZNSwSb7VKmc5VcZKX2yep96WHc7zfckz4FZNInkXK2NuzykjX_KUuPd8ZGr-CiIhM3AZppKod4-isGy5b8SpW8OcWiN-FkUtsaUWySQ-QLaxL3TWxcRVjZYAcPQmIrymrxKuyW6jWaR7zyXeWRw=s5472" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="3648" data-original-width="5472" height="213" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEh2gsIfT-I1JA_u_Bi90vURk_uRERS3Jgt0tSC4n2XZNSwSb7VKmc5VcZKX2yep96WHc7zfckz4FZNInkXK2NuzykjX_KUuPd8ZGr-CiIhM3AZppKod4-isGy5b8SpW8OcWiN-FkUtsaUWySQ-QLaxL3TWxcRVjZYAcPQmIrymrxKuyW6jWaR7zyXeWRw=s320" width="320" /></a></div><br /><p></p><div style="text-align: left;"><span style="color: #444444; font-family: inherit;"><span style="background-color: #fcfcfc; orphans: 4; text-align: justify; white-space: pre-wrap;">Cade dal cornicione una grande goccia, la immagino gelida, la successiva lascio che mi colpisca. </span><span style="background-color: #fcfcfc; orphans: 4; text-align: justify; white-space: pre-wrap;">Mi buca la testa ed entra fredda nei miei pensieri. Disinnesca la ragione, niente più esplosioni, un'onda colma di ferocia e schiuma che chiude il diario coi miei appunti. Alla pagina giusta, un giorno che mi sentivo spezzato in due, ho scritto: </span></span></div><div style="text-align: left;"><span style="color: #444444; font-family: inherit;"><span style="background-color: #fcfcfc; orphans: 4; text-align: justify; white-space: pre-wrap;">"Pregare secondo quale traiettoria, poi? Una magia di rimbalzo non potrà salvare un'anima insolvente, i debiti tornano indietro come le onde. Fatte di gocce dopo gocce dopo gocce. Fredde, alte, in bilico su un cornicione. Pronte a saltare giù."</span></span></div>stillpointhttp://www.blogger.com/profile/02773219458387414291noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5827631021149715738.post-81201518459664973232021-11-03T13:33:00.004+01:002021-11-03T13:41:48.161+01:00Life beyond the sixth floor (tra le tue piante)<div style="text-align: left;"><span face="TeXGyreAdventor, "Century Gothic", "Yu Gothic", Raleway, STHeiti, sans-serif" style="color: #111111; font-size: 16px; orphans: 4; text-align: justify; white-space: pre-wrap;"><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEguxHwsdZz10Br1dr-1bfaRNTLypybDK9FkNTeS7qzU4dPeGRN40ytGlnQb0rklsQTF3lvqjLwJX8mWwNmHA076ex9TcJpuOrV76xCUbfXJd85ZLCL9kMi82Sy8oxWqJnDeY48zM68ptPMy/" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img alt="" data-original-height="1367" data-original-width="2048" height="214" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEguxHwsdZz10Br1dr-1bfaRNTLypybDK9FkNTeS7qzU4dPeGRN40ytGlnQb0rklsQTF3lvqjLwJX8mWwNmHA076ex9TcJpuOrV76xCUbfXJd85ZLCL9kMi82Sy8oxWqJnDeY48zM68ptPMy/" width="320" /></a></div><br /></span><div style="text-align: left;"><span style="color: #666666;"><span face="TeXGyreAdventor, "Century Gothic", "Yu Gothic", Raleway, STHeiti, sans-serif" style="orphans: 4; text-align: justify; white-space: pre-wrap;">S'increspa e scurisce l'aria a Est <br /></span><span face="TeXGyreAdventor, "Century Gothic", "Yu Gothic", Raleway, STHeiti, sans-serif" style="orphans: 4; text-align: justify; white-space: pre-wrap;">dalla parte opposta il sole scenderà e solo allora amici ubriachi porteranno altro vino <br /></span><span face="TeXGyreAdventor, "Century Gothic", "Yu Gothic", Raleway, STHeiti, sans-serif" style="orphans: 4; text-align: justify; white-space: pre-wrap;">sorgevi mentre tempo e terapia si disegnavano ogni giorno di più sulle tue guance lisce <br /></span><span face="TeXGyreAdventor, "Century Gothic", "Yu Gothic", Raleway, STHeiti, sans-serif" style="orphans: 4; text-align: justify; white-space: pre-wrap;">ora mi danzi dentro, nel ricordo <br /></span><span face="TeXGyreAdventor, "Century Gothic", "Yu Gothic", Raleway, STHeiti, sans-serif" style="orphans: 4; text-align: justify; white-space: pre-wrap;">assieme agli alberi giù in strada e le piante nei vasi <br /></span><span face="TeXGyreAdventor, "Century Gothic", "Yu Gothic", Raleway, STHeiti, sans-serif" style="orphans: 4; text-align: justify; white-space: pre-wrap;">tutti oscillate nel vento. <br /></span><span face="TeXGyreAdventor, "Century Gothic", "Yu Gothic", Raleway, STHeiti, sans-serif" style="orphans: 4; text-align: justify; white-space: pre-wrap;">Giorni spersi nella tempesta, come a ogni traversata.</span></span></div></div><div style="text-align: left;"><span face="TeXGyreAdventor, "Century Gothic", "Yu Gothic", Raleway, STHeiti, sans-serif" style="color: #111111; font-size: 16px; orphans: 4; text-align: justify; white-space: pre-wrap;"><br /></span></div>stillpointhttp://www.blogger.com/profile/02773219458387414291noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5827631021149715738.post-578395265908030612021-06-24T01:07:00.000+02:002021-06-24T01:07:05.312+02:00I'm just killing time<div style="text-align: left;">Il libro lasciato sul comodino</div><div style="text-align: left;">il pigiama definitivo<br />le piccole, ultime cose<br />sprofondarci il viso.<br />Almeno l'odore.</div><div style="text-align: left;"><br />Adesso mi svegliano la tua tosse nella testa<br />il lamento immaginato<br />sul braccio sento ancora aggrappata la tua mano.<br />Era sempre più facile aiutarti per le scale, ogni giorno perdevi peso.<br />E vita. E io.</div><div style="text-align: left;"><br /></div>stillpointhttp://www.blogger.com/profile/02773219458387414291noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5827631021149715738.post-27063889065338733732021-06-01T00:10:00.007+02:002021-06-24T01:00:51.635+02:00Precipitata<p><b> </b></p><p></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgs1cGMk15TwmbOoh2j6croj3KqMjMO_LutjcfnqrQa6AEoGJZ0G6D8PJaRdh-CuOk3eOYsD7zYHTshNxbTLBN0cB80yYGLOvnqvXHoot6a_Mz_wde-Ftz3W5HwoLLPDhEan0zK6cB7a1k0/s2048/bloor.png" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="2029" data-original-width="2048" height="265" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgs1cGMk15TwmbOoh2j6croj3KqMjMO_LutjcfnqrQa6AEoGJZ0G6D8PJaRdh-CuOk3eOYsD7zYHTshNxbTLBN0cB80yYGLOvnqvXHoot6a_Mz_wde-Ftz3W5HwoLLPDhEan0zK6cB7a1k0/w268-h265/bloor.png" width="268" /></a></div><br /><p style="margin: 0pt 0pt 0.0001pt; text-align: left;"><span style="font-family: inherit;">Ho lasciato rotolare lo sguardo lungo i tuoi fianchi</span></p><p style="margin: 0pt 0pt 0.0001pt; text-align: left;"><span style="font-family: inherit;">prospettive curve, polvere di consuetudini inosservate.<br />Esistere è niente di memorabile davanti allo specchio.<br />Amore è quel che resta nelle pieghe calde di una coperta. Al mattino.</span></p><p style="text-align: left;"></p>stillpointhttp://www.blogger.com/profile/02773219458387414291noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-5827631021149715738.post-3597066908495087752021-02-27T16:45:00.002+01:002021-02-27T16:56:05.118+01:00<p></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjUGbINV530yMm8pD0yrJ_1hkVo2VUHuM4M8Ura3WKVOaZoV6lFs1VWdBbl9t5COOB5vyVE5-pcnNLOblt73byfwY7YjkAA9dW2VAhpx6Vg-4JYsO8xt9cayYRI2Fs6nwKv7co0HtPGFU_x/s2048/IMG_20210107_195738.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="2048" data-original-width="1806" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjUGbINV530yMm8pD0yrJ_1hkVo2VUHuM4M8Ura3WKVOaZoV6lFs1VWdBbl9t5COOB5vyVE5-pcnNLOblt73byfwY7YjkAA9dW2VAhpx6Vg-4JYsO8xt9cayYRI2Fs6nwKv7co0HtPGFU_x/s320/IMG_20210107_195738.jpg" /></a></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br /></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br /></div><br /><div style="margin: 0px; text-align: left; white-space: pre-wrap;"><span style="white-space: pre-wrap;">Dentro così come fuori, dalla luce all'oscurità<br /></span><span style="white-space: pre-wrap;">tocco, con disciplina.<br /></span>Alla tua foresta, al suo orrore<br />porterei il conforto della mia solitudine<br />le parole, i miei demoni. Anche senza più fiato.<br />Dovessi morirne.</div><div style="margin: 0px; text-align: left; white-space: pre-wrap;"><br /></div><div style="margin: 0px; text-align: left; white-space: pre-wrap;">art : : <a href="https://www.instagram.com/xophiesphotos/">xophje</a></div><p></p>stillpointhttp://www.blogger.com/profile/02773219458387414291noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5827631021149715738.post-45024296653657319672020-09-23T23:04:00.004+02:002020-10-05T20:30:57.517+02:00Lovin' Cicolano, and sweat<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br /></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhdr2j_0kStFXD8uMN_zYuw8qbfhhr_X8oOpXubOhebGWY55GRVw4PDvKkcP15O8ZBl6RB5XCdmHFamMddBEjLNgSTna8aoXe8l76qVHlvSI55MRooEiAYlhAb5A00KOT9-O0ov3FUivaGy/s2048/IMGP8116.JPG" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1360" data-original-width="2048" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhdr2j_0kStFXD8uMN_zYuw8qbfhhr_X8oOpXubOhebGWY55GRVw4PDvKkcP15O8ZBl6RB5XCdmHFamMddBEjLNgSTna8aoXe8l76qVHlvSI55MRooEiAYlhAb5A00KOT9-O0ov3FUivaGy/s320/IMGP8116.JPG" width="320" /></a></div><br /><p><br /></p><p style="margin: 0px; white-space: pre-wrap;">Prendo le parole per come vengono su </p><p style="margin: 0px; white-space: pre-wrap;">è sale sulle ferite </p><p style="margin: 0px; white-space: pre-wrap;">pietra angolare</p><p style="margin: 0px; white-space: pre-wrap;">bianca di certe case ricche.</p><p style="margin: 0px; white-space: pre-wrap;">Lacrime, sangue altrui</p><p style="margin: 0px; white-space: pre-wrap;">ferite aperte e bruciano.</p><p style="margin: 0px; white-space: pre-wrap;">Pietre, parole, dolore </p><p style="margin: 0px; white-space: pre-wrap;">medesima la cava.</p><p style="margin: 0px; white-space: pre-wrap;">Scalpello che scheggia, canto che onora il sudore.</p><p style="margin: 0px; white-space: pre-wrap;">Cerco storie</p><p style="margin: 0px; white-space: pre-wrap;">tracce nel fango secco,</p><p style="margin: 0px; white-space: pre-wrap;">racconto impresso ed eterno a saperci leggere.</p><p style="margin: 0px; white-space: pre-wrap;">Non guardo mai al cielo ma per terra, vicino, mentre scendo a valle.</p><p style="margin: 0px; white-space: pre-wrap;"><br /></p><p style="margin: 0px; white-space: pre-wrap;">on air/ <a href="https://youtu.be/7G_88CichuY" target="_blank">Tha Supreme e Mara Sattei : : m12ano (acoustic)</a></p>stillpointhttp://www.blogger.com/profile/02773219458387414291noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-5827631021149715738.post-35835438533977559782017-11-09T22:56:00.000+01:002017-11-09T22:56:00.978+01:00Cibarsi di rose e di spine<div class="p1">
<span class="s1">Cammino per strade</span></div>
<div class="p1">
<span class="s1">dove il passo non lascia impronta. </span></div>
<div class="p1">
<span style="-webkit-text-stroke-width: initial;">Perdo lo sguardo nella pioggia buia di novembre </span></div>
<div class="p1">
<span class="s1">attento a cercare cose di cui vivo.</span></div>
<div class="p1">
<span class="s1">Tanto eretto mi tiene quel che si rivela</span></div>
<div class="p1">
<span class="s1">quanto mi piego su ciò che si nasconde.</span></div>
<div class="p1">
<span class="s1">La verità nel fondo della bottiglia, inchiostro sciolto nell’alcol</span></div>
<div class="p1">
<span class="s1">vomiti sui fogli poi li scolli e perdi le parole.</span></div>
<div class="p1">
<span class="s1">Nessuno mi segue </span></div>
<div class="p1">
<span class="s1">i miei occhi due laghi calmi </span></div>
<div class="p1">
<span class="s1">freddi, le mani fragore </span></div>
<div class="p1">
<span class="s1">al tempo, lì fuori, non importa.</span><br />
<span class="s1">Inseguo la quiete illuso di eluderla.</span><br />
<span class="s1"><br /></span>
<span class="s1"><br /></span></div>
<style type="text/css">
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<br />
<div class="p1">
<br /></div>
stillpointhttp://www.blogger.com/profile/02773219458387414291noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-5827631021149715738.post-45099762209754420632017-10-20T15:24:00.000+02:002017-10-20T15:24:13.712+02:00TagliNon esiste prospettiva senza aver mai visto quanto sia lontano l’orizzonte<br />
se guardi il mare i giorni si diluiscono in ore<br />
ci si acquieta nel gesto di stare seduti sulla riva<br />
ma alle cose piccole preferisco la terra bruciata<br />
una guerra tra orti abbandonati e cataste di legna marcia<br />
va comunque combattuta, anche da sconfitti.<br />
<br />
<iframe frameborder="no" height="166" scrolling="no" src="https://w.soundcloud.com/player/?url=https%3A//api.soundcloud.com/tracks/339455208&color=%23ff5500&auto_play=false&hide_related=false&show_comments=true&show_user=true&show_reposts=false&show_teaser=true" width="100%"></iframe>stillpointhttp://www.blogger.com/profile/02773219458387414291noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5827631021149715738.post-75778715475893248132017-10-13T08:47:00.000+02:002017-10-13T08:47:41.652+02:00October, Remix & Revolution Per quanti i rossi del tramonto in Ottobre<br />
tanti i sussulti di vertigine<br />
si tuffano dentro, spargono attorno semi<br />
irrequietezza, insicurezza, si ondeggia a mezz'altezza<br />
Ti tengono la bocca chiusa malamente<br />
come una vecchia tomba di famiglia
nel cimitero di un paese abbandonato, ormai.<br />
Mi lasciano gli occhi ammassati come le auto di un deposito giudiziario<br />
i miei cavi annodano il cielo calmo dell’autunno<br />
i miei vetri in pezzi rimandano mille riflessi di sangue<br />
le mie ruote, le tappezzerie, i meccanismi che restano<br />
hanno visto la notte sollevarsi e ricadermi addosso<br />
ammesso che lo fosse davvero<br />
Magari era solo l’oscurità di un’ombra tra i muri e i cortili<br />
o la poca luce di una stanza in cui è successo troppo.<br />
Troppi i rossi, le ore e i giorni<br />
troppi i rumori e la brutta musica che accompagna le danze al tramonto<br />
So che non credi e tocca a me l’onere della prova, si scioglie il petto<br />
gira regolare in un’orbita astrale tra la Terra e Marte<br />
come una teiera celeste.<br />
C’è da ripulire l’asfalto da tutto il senso<br />
coprire pietosamente una sera distesa sul marciapiede.<br />
Nascondere a chi passa i fori d’uscita.
<br />
<br />
<br />
<iframe frameborder="no" height="166" scrolling="no" src="https://w.soundcloud.com/player/?url=https%3A//api.soundcloud.com/tracks/220958157&color=%23ff5500&auto_play=false&hide_related=false&show_comments=true&show_user=true&show_reposts=false&show_teaser=true" width="100%"></iframe>stillpointhttp://www.blogger.com/profile/02773219458387414291noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5827631021149715738.post-35288909702940767212017-10-09T13:12:00.000+02:002017-10-09T13:12:18.370+02:00skrt skrt skrt (dissing my own life)<div class="p1">
<span class="s1">Desiderare il benvenuto in quel mondo ipnagogico dove tutto succede sempre e ovunque, desiderio del campo fatto di onde che vanno e onde che vengono, onde che asincrone si scontrano con altre e creano vortici e passioni. Dove sei onda di onda e non importa se sei diretto verso scoglio che taglia o spiaggia che accoglie, in mille rivoli scivoli via, o pian piano t’assorbe.</span></div>
<div class="p1">
<span class="s1">La libreria qui vicino mi messaggia per avvisarmi dello sconto d'autunno, valido fino a mezzanotte poi la carrozza tornerà zucca e il cocchiere topolino. Basta libri per un po', ne ho tre cominciati e una certa (non modica) quantità pronta per l'inverno. E se non bastasse c'è Herzog che occhieggia in cima alla pila.</span></div>
<div class="p1">
<span class="s1">Poco meno che quattordicenne ma già preda di turbamenti, i miei amici più grandi mi portarono in un cinema d'essai a vedere Fatamorgana del grande maestro (Herzog, appunto)...sono rimasto segnato a vita, il giorno dopo, di domenica, per compensare andai a vedere "40° all'ombra del lenzuolo" con Edwige Fenech. Non mi fecero entrare perché non ancora maturo. Misteri.</span></div>
<div class="p1">
<span class="s1">Avrei dovuto da subito imparare l'arte di piegare cucchiai col pensiero.</span></div>
<div class="p1">
<span class="s1">Anche se il cucchiaio non esiste.</span></div>
<div class="p1">
<span class="s1">Mi piego all’arte di giornate spaesate e gonfie, tronfie portano in trionfo la mia resa</span></div>
<div class="p1">
<span class="s1">alzo bandiere</span></div>
<div class="p1">
<span class="s1">al vento poi mi poso e resto, a scrivere e tutto il resto, anche desiderare di essere stupido e superficiale, che rimane sempre un bell'esercizio. Desiderare. (Ridondo, rido a onda?)</span></div>
<div class="p1">
<span class="s1">Non odio niente...</span></div>
<div class="p1">
<span class="s1">sono complicato, certo, </span></div>
<div class="p1">
<span class="s1">ma non odio nessuno.</span></div>
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<div class="p1">
<span class="s1">So solo che amare è altra storia.</span></div>
<br />
<iframe width="100%" height="166" scrolling="no" frameborder="no" src="https://w.soundcloud.com/player/?url=https%3A//api.soundcloud.com/tracks/341355217&color=%23ff5500&auto_play=false&hide_related=false&show_comments=true&show_user=true&show_reposts=false&show_teaser=true"></iframe>
stillpointhttp://www.blogger.com/profile/02773219458387414291noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5827631021149715738.post-85481513224688332912017-09-12T10:51:00.002+02:002017-09-12T10:51:46.320+02:00got hurt<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjyOvCiNA_O7h2-KldPlzpLyEARhC-2ktLSLpI7IJZJE1Q6iSW2TRyJRWDLI4Tq9pd4u3-pRTYyyD6jopqvafVUuGluVcqtbKA4Fz_vAHLn_BYb1Fi3tO5cBKEbkjbiHGsfCIfzEax-UkDv/s1600/IMG_20170824_085545-01_Fotor.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1454" data-original-width="1600" height="290" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjyOvCiNA_O7h2-KldPlzpLyEARhC-2ktLSLpI7IJZJE1Q6iSW2TRyJRWDLI4Tq9pd4u3-pRTYyyD6jopqvafVUuGluVcqtbKA4Fz_vAHLn_BYb1Fi3tO5cBKEbkjbiHGsfCIfzEax-UkDv/s320/IMG_20170824_085545-01_Fotor.jpg" width="320" /></a></div>
<div class="p1">
<span class="s1"><br /></span></div>
<div class="p1">
<span class="s1"><br /></span></div>
<div class="p1">
<span class="s1"><br /></span></div>
<div class="p1">
<span class="s1"><br /></span></div>
<div class="p1">
<span class="s1">Mai immischiarsi nelle consuetudini, nei pensieri assorti,</span></div>
<div class="p1">
<span class="s1">o tra due finestre. Questione di corrente.</span></div>
<div class="p1">
<span class="s1">Le parole elettriche non si scrivono</span></div>
<div class="p1">
<span class="s1">succedono, semplicemente </span></div>
<div class="p1">
<span class="s1">come il vento o un malessere che acceca</span></div>
<div class="p1">
<span class="s1">l’animo.</span></div>
<div class="p2">
<span class="s2">Oggi l</span><span class="s1">eggo malamente le nuvole nel cielo </span></div>
<div class="p1">
<span class="s3">e c</span><span class="s1">ome un vento improvviso il mio stomaco (si) gira</span></div>
<div class="p1">
<span class="s1">gonfia la vela del mio cuore, </span></div>
<div class="p3">
<span class="s1">navigo in un giorno gremito di demoni</span></div>
<div class="p3">
<span class="s1">talmente assolato da sembrare l'inferno. </span></div>
<div class="p4">
<span class="s4">Stenderò </span><span class="s1">un enorme sguardo sul letto </span></div>
<div class="p4">
<span class="s1">spianerò le pieghe e poi</span></div>
<div class="p1">
<span class="s1">le mie mani non esisteranno se non per nuotare </span></div>
<div class="p1">
<span class="s1">in un sogno abbagliante.</span></div>
<div class="p3">
<span class="s2">Luminoso di </span><span class="s1">incubi attraenti</span></div>
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</style>
<br />
<div class="p3">
<span class="s1">consueti, assorti. Elettrici.</span></div>
<div class="p3">
<span class="s1"><br /></span></div>
<div class="p3">
<span class="s1">art : : Sofia</span></div>
<div class="p3">
<span class="s1">on air : : koresma the overlook</span><br />
<span class="s1"><br /></span></div>
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stillpointhttp://www.blogger.com/profile/02773219458387414291noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5827631021149715738.post-7001914251227230892017-08-21T01:15:00.000+02:002017-08-21T01:15:35.773+02:00sabbia&coca-cola 2017 (GMTZ)1 - Intro, QCVC 6 : : <i>non sono mai cambiato</i><br /><br />C'è un uomo, capelli bianchi e bastone sulle ginocchia, seduto sul ciglio di una strada di campagna. Quella che prima di scendere sugli orti incrocia la provinciale. Arrampicata alle sue spalle una capra, sola, girata a brucare la poca erba verde rimasta del terrapieno.<br />Uno lo sguardo nell'orizzonte, l'altra su quanto di più prossimo e urgente gli resta.<br />Non riesco a fermarmi e fare una foto. Sarebbe scortese, potrei distrarre il vecchio o spaventare l'animale. Trovo più rispettoso descriverla, la foto. Ognuno può immaginare quanto fredda sia la luce, al tramonto, quando il vento tira così forte.<br /><br />2 - Quando vuoi : : <i>Stringimi il cuore in un pugno</i><br /><br />In tondo gira, attorno a un tombino, una coppetta di gelato vuota<br />spinta dal poco vento di giorni torridi.<br />Piena di formiche<br />rimangono aggrappate a residui appiccicosi cioccolato e vaniglia.<br />Golose o affamate, non cambia<br />ché più mangiano meno si tengono alle pareti.<br />Muoiono di vertigine, sazie, prima che il vento cessi del tutto.<br /><br />3 - Preso male : : <i>Faccio un incubo e lo continuo da sveglio</i><br /><br />Ho il futuro in un sogno fuori fuoco<br />più che nei ricordi<br />lascio gocce sul comodino<br />pietre nei cassetti<br />sudori asciutti sul cuscino<br />Sul gradino di pietra dove mi siedo, al mattino<br />a guardare il bosco<br />lascio pelle morta<br />cellule d'odio che non ce l'hanno fatta, le più vecchie e stanche<br />Molecole che avrei dovuto sciogliere nel mare<br />ora restano incastrate tra le crepe fredde del granito.<br />Atomi di saggezza e rancore mi ricordano di<br />sapere che sapere è tutto sommato un piacere fine a se stesso.<br />Di alcuna utilità<br />non serve a viaggiare più veloci e comunque<br />ci si perde facile nel bosco<br />sul bosco<br />davanti a me l'ombra delle nuvole spinte dal vento ci disegna sopra<br />ci scrive in verde scuro<br />su foglie e sassi<br />sull'erba ci distendo uno sguardo in tralice<br />come volessi suggerire alla luce la giusta punteggiatura.<br /><br />4 - Vado avanti : : <i>Vogliono sedarti per riuscire a pestarti, ma noi restiamo in piedi</i><br /><br />Al bosco gli racconto<br />gli dico di quanto pesino lacrime asciutte che non possono cadere giù<br />dei singhiozzi interrotti<br />sospiri mozzati<br />urla inascoltate.<br />Così ora sa dei passi incerti<br />di tremori senza fine.<br />Al bosco non importa cosa, quanto che.<br />Così si trasforma e mi guarda,<br />è un drago che m'incendia il cuore<br />schiude le uova del corvo.<br />Quello che mi ha fatto il nido nello stomaco.<br />Le parole volano fuori<br />oltre gli alberi e il cielo.<br />La voce vibra assieme ai fili d'erba e ai sassi.<br />Per ogni ramo, per tutte le foglie.<br /><br />5 - Outro, Certe volte QCVC 6 : : <i>è bene ricordare a chi parla che puoi avere tutti i soldi del mondo ma certe volte per stare a galla ancora bastano una voce, un piano e una chitarra.</i><br /><br />Riposo all'ombra di un vecchio lenzuolo bianco tirato tra un tronco portato dalla mareggiata e un cespuglio di rosmarino.<br />Riposo finché ne ho per continuare a viaggiare.<br />Verso il sole<br />a passi lenti<br />ma regolari come il ticchettio di un orologio.stillpointhttp://www.blogger.com/profile/02773219458387414291noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-5827631021149715738.post-82327371869594636262016-08-31T22:30:00.000+02:002016-08-31T22:44:48.527+02:00sabbia&coca-cola 2016 : : domani ho l'esame del seme ma ancora non ho aperto libro<span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;">Clank! (Rumore di maniglia che cerca di aprirsi su una porta chiusa dall'interno)</span><br />
<span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;">Toc! Toc! - poi una voce spazientita -</span><span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;">Aprite! Chi c'è lì dentro?</span><span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;"><i>Ehm...signora, ci sono io adesso...e non posso proprio aprirle</i></span><br />
<span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;"><i><br /></i></span><span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;"><span class="s1"><i>massì, ma facciamolo un piccolo passo indietro:</i></span></span><br />
<span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;"><span class="s1"><i><br /></i></span></span><span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;">Quando hai figli anche senza avere il fisico, fai i salti mortali, trovi soluzioni immediate a problemi complessi, la vita cambia e diventano loro il centro del mondo. Trovi estremamente divertente, infine, avere a che fare con esseri piccoli, dalla testa enorme che parlano una lingua vagamente comprensibile e che comunque fanno discorsi da ubriaco.</span><span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;">Nel caso in cui i figli non dovessi riuscire a farli diventa tutto molto complicato: medici, analisi, esami i più disparati, e disperati si ha a che fare con prescrizioni dai nomi che non promettono niente di buono.</span><br />
<span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;">Questa è una storia vera, realmente accaduta a un padre che credeva nella scienza, che tutto si sarebbe aggiustato e, soprattutto, che mai la realtà avrebbe superato la fantasia...ma tant'è. </span><span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;">In un breve arco temporale, ossia dalle otto zero zero alle otto zero cinque ogni suo convincimento ebbe a traballare. </span><br />
<span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;">La non più giovane coppia con difficoltà riproduttive si trovò costretta a chiedere un consulto al reparto “Infertilità” di un noto ospedale della capitale. La location era tutta un programma, situato in un seminterrato con finestre vista sui tubi del riscaldamento centralizzato. La prima visita si era risolta in un colloquio e la revisione dei referti di una smodata quantità di analisi ed esami cui la signora si era sottoposta in precedenza e si era conclusa con un laconico: Per quanto riguarda la signora sembra sia tutto a posto, lei piuttosto – rivolgendosi al marito – venga domattina alle otto per l'esame del seme. </span><br />
<span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;">Così aveva detto l'anziana dottoressa direttrice del reparto, alle sue spalle una specializzanda occhialuta e cicciottella aveva annuito come a dire: vedrà...è in ottime mani e tutto andrà per il giusto verso. </span><br />
<span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;">Il giorno seguente, poco prima delle otto, il pover'uomo era posto di fronte allo sportello dell'infermiera di turno, un donnone con uno strano ghigno sulla faccia, quasi il presagio che nulla di buono s'approssimasse. Lui non ci fece caso. </span><br />
<span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;"><i>Ehm...buongiorno </i></span><br />
<span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;">Mh! </span><br />
<span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;"><i>Dovrei...esame del seme...stamattina...le otto…</i></span><br />
<span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;">Va bene...mi dia il campione </span><br />
<span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;"><i>Ehm...Eh? Quale campione? </i></span><br />
<span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;">Nessuno le ha detto di portarlo da casa? </span><br />
<span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;"><i>Ehm...nossignora </i></span><br />
<span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;">Va bene...tenga. </span><br />
<span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;"><i>Ehm...cosa sono? </i></span><br />
<span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;">Chiavi...non ne ha mai viste? </span><br />
<span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;"><i>Sì, ma chiavi di cosa? </i></span><br />
<span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;">Sono le chiavi del ripostiglio delle scope, tenga anche questo...è un contenitore sterile e se ne ha bisogno tenga pure questo catalogo del Postalmarket. </span><br />
<span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;"><i>Ma...è seria? </i></span><br />
<span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;">Cosa credeva...di essere in uno di quei film americani col salottino, il privéé, la tivvù coi filmini porno? Vada! ...e torni col campione!</span><br />
<span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;"><br /></span><span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;">Il ripostiglio maleodorava di stracci ancora umidi, ingombro di scope, secchi e scopettoni ma, soprattutto, buio. </span><span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;">Si fece coraggio, si aggiustò in modo da poter sfruttare quel poco di luce che veniva da una finestrella, sopra la porta. Cercò l'ispirazione tra le pagine del Postalmarket, andò diretto alla ricerca dell'intimo femminile. Giunto alle ciabatte da donna si andava diretti ai pigiami da uomo, si rese conto che qualcuno aveva strappato un tot di pagine, quelle utili. Buttò il catalogo, chiuse gli occhi, cercò nel suo residuo immaginario erotico sbiadito da una situazione ormai degenerata. Cominciò. Dopo qualche minuto di prove e tentativi si rese conto di esserci quasi. </span><br />
<span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;">Cioè..era lì. </span><br />
<span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;">Era proprio lì lì, quando… </span><br />
<span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;">Clank! </span><span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;">Aprite! Chi c'è lì dentro? </span><br />
<span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;"><i>Ehm...signora, ci sono io adesso...e non posso proprio aprirle </i></span><br />
<span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;">Avanti! Apri! Che devo fare il corridoio e mi servono straccio, secchio e scopettone. </span><br />
<span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;"><i>Signora...adesso non si può...non...non...</i></span><span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;"><i>a proposito... </i></span><i style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">Signora..mmhhh</i><span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;">?</span><br />
<span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;">Cosa? </span><br />
<span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;"><i>Quanti anni ha? </i></span><br />
<span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;">Cinquantaquattro, a Novembre...perché? </span><br />
<span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;"><i>Me lo dica di nuovo...un po' più dolcemente, diciamo che ventimila lire sono sue se me lo ridice in modo un po' più sexi, eh? </i></span><br />
<span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;">Come? </span><br />
<span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;"><i>Sì...come le signorine mezze ignude al telefono, di notte, in tivvù...ha presente?</i></span><span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;">Cinquantaquattro, a novembre - con voce roca e un tantino imbarazzata - scorpione...e ventimila sono poche. </span><br />
<span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;"><i>Signora...le signorine con voci moooolto più sexi della sua prendono milleduecento lire al minuto, incluso lo scatto alla risposta. </i></span><br />
<span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;">Ventimila è poco...facciamo cinquanta </span><br />
<span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;"><i>Venticinque... </i></span><br />
<span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;">Trenta? Il costo del ticket. </span><br />
<span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;"><i>Ok, andata...cosa indossa? </i></span><br />
<span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;">Beh...il camice azzurro da inserviente </span><br />
<span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;"><i>Signo'...nzestamo a capì...mpo' de fantasia peffavòre </i></span><br />
<span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;">Ok...ho indosso un tubino nero. </span><br />
<span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;"><i>Ohhh...brava, meglio… </i></span><br />
<span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;">Tacco dodici… </span><br />
<span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;"><i>Ohhh...sì </i></span><br />
<span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;">Autoreggenti velate… </span><br />
<span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;"><i>No! Quelle no… </i></span><br />
<span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;">Ok, aspetti...un attimo che mi risistemo la calza con la riga, sa la guepiere a volte fa i capricci </span><br />
<span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;"><i>Mmmmhhh...sì, sì...così </i></span><br />
<span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;">Pizzo nero, sotto </span><br />
<span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;"><i>Ohhh...mmmmhhh...sì..sì...sìììììì..ohhhh!</i></span><br />
<span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;"><i><br /></i></span><span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;">Uscì col contenitore non più sterile in una mano e le trentamila nell'altra, a malapena incrociarono gli sguardi, lei prese i soldi ed entrò nel ripostiglio, lui prese il corridoio.</span><br />
<span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;">A un tratto si fermò, si voltò, tornò indietro e la baciò. </span><br />
<span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;">Lei rispose al bacio.</span><br />
<br />
<div class="p2">
<span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;"><i></i></span></div>
<div class="p2">
<span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;"><i></i></span></div>
<div align="left" style="font-weight: normal; line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;">
</div>
<div style="height: 0px;">
<br /></div>
stillpointhttp://www.blogger.com/profile/02773219458387414291noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5827631021149715738.post-19998416946974978352015-11-26T23:05:00.001+01:002015-11-26T23:10:12.226+01:00No agli ultràs moderni, ovvero l’Isola (nel senso del bar) e Montepulciano (nel senso del vino)<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjXbNVN__FtXLmX296yw_9BLGkg4ZVGecBV0EGkXwB2KIZxrxZ0Bnrqr8_gxZhm57usMXLpht2xD3BdBlrecqoWnUPgKmxofRbnCNtXJuOYlEXY6XcChnn9syRYuBrpDVbXLSbqkstD4Spn/s1600/11196228_10208436071409467_367153063897657168_n.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="215" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjXbNVN__FtXLmX296yw_9BLGkg4ZVGecBV0EGkXwB2KIZxrxZ0Bnrqr8_gxZhm57usMXLpht2xD3BdBlrecqoWnUPgKmxofRbnCNtXJuOYlEXY6XcChnn9syRYuBrpDVbXLSbqkstD4Spn/s400/11196228_10208436071409467_367153063897657168_n.jpg" width="400" /></a></div>
<span style="background-color: white; color: #141823; font-family: "georgia" , serif; font-size: 17px; line-height: 28px; white-space: pre-wrap;"><br /></span>
<br />
Lui, <a href="http://citarsiaddosso.blogspot.com/">Hobbs</a>, mi dice:; «scrivi!»<br />
pare facile...<br />
anzitutto chiudete quella porta ché il freddo è arrivato<br />
poi, secondariamente, ditemi chi ha messo nella stessa playlist i Bee Gees e Jimi Hendrix.<br />
Brividi e distonie musicali non [si] conciliano.<br />
Sgomento, mi accorgo che il prodotto di un piccolo notes e il Montepulciano risulta maggiormente prossimo a un esempio accademico di disgrafìa piuttosto che a qualcosa che, adeguatamente rivisto e corretto, risulti degno di pubblicazione almeno su un blog.<br />
Perché è complicato rileggersi<br />
in senso lato<br />
simbolicamente<br />
se non ti sei capito alla prima botta è difficile poi recuperare.<br />
Le lettere si mescolano, le parole cambiano.<br />
Il senso non è più lo stesso, i sensi si allarmano e l'animo si scuote.<br />
Almeno lui si muove e si scalda.<br />
Chiudete quella porta<br />
manca poco all'allouìn e io di terrori<br />
orrori<br />
motori<br />
odori<br />
afrori<br />
ne ho abbastanza.<br />
She has the blues<br />
e un rossetto acceso<br />
troppo<br />
pure se è notte da un pezzo e a vederci chiaro ci sarebbe solo da guadagnarci.<br />
Ho messo gli occhiali scuri e posato per una foto<br />
testimonial che questo non è un locale per soli giovani.<br />
Anche noi maturi, quantunque irrisolti, possiamo permetterci di.<br />
La giovane fotografa cerca un suo punto di vista<br />
si muove<br />
troppo<br />
quanto corta è la gonna,<br />
troppo.<br />
Per quel che mi riguarda la serata potrebbe anche finire qui,<br />
congelare l'attimo<br />
cazzo di freddo, chiudete la porta!<br />
Epifanìe, visioni<br />
il rossetto è acceso forse per smorzare le chiacchiere distese come fondo, rumore di.<br />
She has the blues<br />
lo condivide<br />
ci sarebbe solo da allungare una mano immaginaria e prenderlo.<br />
La mano non risponde<br />
epperò,<br />
all'appello.<br />
Se ne sta lì a immaginarsi posata su quella coscia, scoperta dal troppo movimento di una fotografa alla ricerca dello scatto perfetto<br />
corta di gonna<br />
lunga di gambe, bella come il sole<br />
ma è sempre notte fonda<br />
[è bene ricordarlo]<br />
Passa il tempo e il mio bicchiere si svuota man mano [immaginaria]<br />
Il tempo è un ubriacone e la mia grafìa vieppiù incomprensibile.<br />
Hobbs mi ha detto: «scrivi!»<br />
Io obbedisco, soldatino massiccio e incazzato, ancora.<br />
E non fa bene, no.<br />
Blandire vecchi malumori col Montepulciano, all'Isola, col blues, il chiacchiericcio, le labbra accese...questo sì, è sano.<br />
E lasciare via libera a sproloqui seppur in forma scritta.<br />
Anche quello è sano.<br />
Cose che allungano la vita, le gonne corte.<br />
<div style="height: 0px;">
<br /></div>
stillpointhttp://www.blogger.com/profile/02773219458387414291noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5827631021149715738.post-46424680107018623242015-08-25T19:57:00.001+02:002015-08-25T19:57:46.509+02:00Sabbia&coca-cola 2015 : : Mani di Luce, ovvero quanto successe a un uomo grazie a un'acacia<i>Si prendano due ghiaccioli dal freezer, li si pongano in un piatto, li si lascino lì mentre si legge:</i><br />
<i><br /></i>
<i>L'acacia Nilotica, ovvero del Nilo, fiume quanto il Trigno ma un tantinello più gruss, è un albero abbastanza alto, che fa abbastanza ombra, abbastanza spinoso, abbastanza conosciuto nei tempi in medicina, quella medicina primordiale ancora un pizzico vicina alla magìa.</i><br />
<i>Utile per curare le ferite, l'essudato della corteccia era usato contro l'insonnia e il dolore. I frutti, se mangiati in quantità risultano esser velenosi. Nella giusta quantità, scacciano gli spiriti maligni.</i><br />
<br />
<br />
Quell'estate papà era irrequieto.<br />
Camminava in tondo come un cavallo ancora mai montato, chiuso nel recinto.<br />
Lo guardavamo restandocene all'ombra di un'acacia, spinosa come diventava lui quando uno di noi, la mamma di norma, gli chiedeva cosa lo tormentasse.<br />
Mio padre era un uomo di scienza, e di fede. Presente, pronto ad ascoltare e consigliare per il giusto verso. Si trattasse di costruire un accampamento, una casa al villaggio accanto all'oasi o calcolare una distanza e progettare un viaggio nel deserto. Aveva letto molti libri, in gioventù, libri di algebra, e seguito per anni in un tirocinio sfiancante un vecchio conciaossa a Basrah, una settimana di viaggio più a nord. Io non c'ero mai stata, una città non l'avevo mai vista. E nemmeno il mare.<br />
<br />
Sapevo di avere un fratello, certo, mio nonno aveva avuto cura di raccontarmi fin da subito, appena raggiunta l'età della ragione, come realmente fossero andate le cose, ma al di là di ciò sentivo di avere un fratello. Gemello.<br />
Nascosto da qualche parte nel deserto coi predoni che se l'erano portato via il giorno che assalirono la nostra carovana di ritorno dalla città.<br />
Mio padre aveva provato a difenderci ma subito era caduto vittima di scimitarre tanto affilate quanto ricurve, e poi era toccato a mia madre. Io, tre anni appena, me ne restai nascosto in un doppio fondo del carro. Mia madre mi ci aveva subito spinto dentro appena accortasi del pericolo. Non fece in tempo con mio fratello. Se lo portarono via assieme al poco denaro guadagnato al mercato e alle stoffe prese in cambio delle galline.<br />
Al pari di sapere di un fratello gemello che mi somiglia come una goccia d'acqua, so bene come le cose che ti accadono nella vita riescano a plasmarti e disegnarti come l'acqua fa con la roccia.<br />
Le volte che ci penso diventa buio dentro e niente posso fare se non camminare, in tondo, senza requie. E starmene da solo a non sentire nessuno. Mi dicono che mi basti guardarti negli occhi per allontanarti, quando mi sento così. Mi dicono che è come se mi crescessero le spine addosso, come a un'acacia.<br />
<br />
Mi chiamano Al-jabhr, il conciaossa, o il matematico ché la parola che ci definisce è la stessa.<br />
Ho avuto un certo numero di allievi ai quali tramandare l'arte di aggiustare arti, ricomporre fratture, raddrizzare schiene piegate dal lavoro e fare calcoli, usare i numeri, cose immateriali, per comprendere le cose reali, quelle del mondo.<br />
Qui nel deserto usiamo la stessa parola sia che si tratti di calcoli che di sistemare membra.<br />
Al-jhabr<br />
Algebra.<br />
Ad ogni buon conto intendiamo comunque “mettere le cose a posto” ordinarle nuovamente di modo che ricomincino a funzionare<br />
secondo un criterio noto forse solo al cielo<br />
così come è stato il cielo, sicuro, a regalarmi l'allievo più capace che potessi avere al seguito.<br />
Veniva dal deserto<br />
asciutto<br />
intelligente<br />
anzi<br />
acuto<br />
come le spine di un'acacia.<br />
<br />
Quell'estate mio marito era irrequieto.<br />
Sarà stata la carestia, le capre e quella strana malattia che le ammazzava tutte, oppure non saprei dire.<br />
Certe volte provavo a chiedergli cosa fosse a tormentarlo.<br />
Si irrigidiva, respirava a tratti, come piccoli singulti, poi continuava a camminare, senza requie.<br />
Altre volte mi ci sono solo seduta accanto, le volte che se ne stava a pensare sotto l'ombra dell'acacia, sperando mi dicesse qualcosa. Alla fine riuscivo solo a poggiare la testa sulla sua spalla e mi sembrava quasi il suo respiro si facesse regolare, ma non di più. O forse era l'acacia.<br />
Quell'estate fu l'estate che partì per la città per cercare suo fratello.<br />
Quell'estate fu l'estate che tornò senza più le mani.<br />
<br />
C'è uno schema noto, un modello ricorrente nei racconti, attorno al quale si son scritti libri, narrate storie e girati film. Lo scambio di persona, l'errore e l'equivoco. Qui non si fa eccezione.<br />
In due parole il conciaossa spinoso come un'acacia viene ingiustamente accusato di un furto in città, commesso viceversa dal fratello gemello omozigote. Cioè uguale.<br />
E se è vero come è vero che la legge non ammette ignoranza spesso chi poi la applica, la legge, a causa dell'ignoranza commette errori.<br />
Mai invece ne commette il boia, quello nze sbaja mai, si trattasse di staccare teste dal collo o mani dai polsi.<br />
La pena prevista per i ladri.<br />
Una pena per chi con quelle stesse mani aveva portato sollievo alle sofferenze altrui.<br />
E alla pena si sostituì il dolore, già, perché una mano sensibile ne sente di più, e quello dell'arto fantasma è un dolore vero, reale. Costante.<br />
Ogni tanto si guardava le mani dolenti ma quelle non c'erano più, così doveva ricorrere sempre più di frequente alla corteccia dell'acacia che mitigava quel dolore e gli concedeva qualche ora di sonno.<br />
<br />
C'è un altro topos nei racconti, un altro elemento ricorrente, quello del viaggio. Meglio, del viaggio e del deserto, i quaranta giorni di Gesù, la vendetta di Beatrix di Kill Bill, l'incipit di Breaking Bad, Paris Texas di Wim Wenders e tante altre storie.<br />
Anche in questo caso noi non si fa eccezione:<br />
per ritrovar sé stesso o un po' di pace, per non sentire più il dolore oppure per morire.<br />
Questo è il deserto, il significato simbolico, vivi se dentro hai ancora la voglia e torna migliore, torna pulito, torna più forte, torna pronto e accada pure quel che deve.<br />
Era appena l'aurora quando se ne andò lasciando moglie e figlia, con sé solo acqua e frutti e corteccia d'acacia.<br />
L'acqua e la corteccia terminarono dopo qualche giorno, ricominciò il dolore e urlò, nel deserto dove nessuno avrebbe potuto udirlo. Urlò e ancora urlò, così forte e così a lungo che infine cadde, esausto.<br />
Mangiare frutti d'acacia in quantità provocava la morte, lo sapeva bene e così fece. Poi non sentì più nulla.<br />
<br />
Lo scosse un brivido forte, era freddo, era notte, sentiva però voci e lamenti di cammelli. Infine sentì il dolore.<br />
“Se ti fa male è segno che sei ancora vivo”<br />
Questo il suo vecchio maestro diceva spesso ai suoi pazienti.<br />
Riuscì ad aprire gli occhi, si guardò le mani. Era notte, buia e senza luna. Le sue mani erano lì, attaccate ancora ai polsi e risplendevano. Erano mani di luce.<br />
Una carovana di mercanti lo aveva trovato, lo avrebbe curato, dissetato e nutrito. Nel buio avevano creduto di scorgere due luci tanto brillanti che li avevano guidati fin lì. Non c'erano luci, solo un uomo in fin di vita. Senza più le mani.<br />
<br />
Mio padre non ha le mani. Mio padre era un conciaossa, un Al-jahbr.<br />
Davanti la nostra casa, sul margine dell'oasi, all'ombra dell'acacia c'è sempre tanta gente. Gente strana.<br />
Vengono dal deserto e dalla città. Vengono da tutto il califfato.<br />
Vestono di stracci oppure seta, poveri, ricchi, mercanti e caprai, tutti parlano malamente, non parlano affatto oppure è come se non ti sentissero. Mamma dice che sono pazzi portati qui dai parenti affinché papà li guarisca.<br />
Mio padre non ha più le mani ma certe volte sembra come poggiarle sulla testa di quegli sventurati e se ne sta lì, immobile, e pure loro. Certe volte si addormentano, anche.<br />
Poi gli da tre piccoli frutti di acacia, quelli masticano lenti, si alzano dopo un po', parlano, comunque ci provano e a me dopo non mi sembrano più così strani.<br />
Mamma dice che papà ha mani immateriali, mani fatte apposta per aggiustare cose immateriali pure loro. Mamma dice che con quelle mani adesso non può più aggiustare ossa. Però può aggiustare anime.<br />
Proprio come mio padre l'acacia avrà pure le spine ma mi sa che è vera questa cosa che i suoi frutti scacciano gli spiriti maligni.<br />
Quest'estate mio padre ha detto che mi porterà in città, a lezione dal vecchio Algebrista. Dice che se dovessi piacergli potrebbe pure prendermi come allieva. E comunque, anche se non dovesse essere, poi ha promesso che mi porterà a vedere il mare.<br />
<br />
<i>E adesso non mi dite che sono solo storie, che la matematica è un'altra cosa, che volete l'evidenza scientifica del mio fare il conciaossa. Di quale scienza parlate? Forse di quella che si basa su una matematica che vi obbliga a credere che uno più uno faccia sempre due?</i><br />
<i>No! Non è vero, non è così.</i><br />
<i>Un ghiacciolo più un ghiacciolo non fanno due ghiaccioli</i><br />
<i>il tempo e la forza di una storia</i><br />
<i>e resta solo</i><br />
<i>un'unica</i><br />
<i>piccola</i><br />
<i>pozzanghera.</i><br />
<br />
<br />stillpointhttp://www.blogger.com/profile/02773219458387414291noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5827631021149715738.post-87333402710575653912014-09-28T22:01:00.000+02:002014-09-28T22:04:09.051+02:00na storia de guera & pace (come la guera aricchisce i furbi entanto i cojoni parteno sordati e nun torneno ppiù)<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
</div>
Ce so storie che nascheno così<br />
trar lusco eer brusco, improvvise e un po' no<br />
ner senzo che ce ripenzi e te ciavvìti<br />
<br />
improvvise come la telefonata de na sòcera ale sette de matina chettedice che<br />
"a natale peppranzo venite da me che me dòlono l'ossa e nummevà de spostamme"<br />
epperò poi ce ripenzi e dici<br />
ma oggi è domenica<br />
venticinque aprile<br />
e so' le sette de matìna<br />
<br />
er venticinque aprile, la liberazzione, tenete a mente tutti sta data, sempre<br />
pure mo', che poi in un modo o nell'artro ce se torna<br />
ma apparte stasera,<br />
tenetelo a mente sempre, nun ve scordate.<br />
MAI.<br />
enzomma che dicevo?<br />
sì, dele storie che te vengono su, così<br />
da sole<br />
come la robba che te sei magnato a pranzo e quanno che dovrebbe esse l'ora che i popoli civili se fanno er teuccio<br />
chi cor latte e chi cor limone,<br />
te stai lì a ripenzà ai calamari de Santamarinella che te ritorneno.<br />
E allora stavo lì, seduto ar tavolino, solo,<br />
cor bicchiere mezzo pieno<br />
mezzo vòto<br />
...<br />
vabbè stavo lì co' mezzo bicchiere de vino<br />
e la tentazzione de fa scarpetta ner piatto dela cacio e pepe.<br />
Ar tavolino accanto quattro perzone, du coppie attempate e attrippate der fine pranzo e consumate dall'eterno dilemma<br />
"caffè o grappino?"<br />
risòrto dar più debbosciato dela commitiva cor classico "mapperché nzi meritàmo tutteddue?"<br />
E allora dicevo...ortre a parlà dele solite cose che se parleno le perzone de na certetà...<br />
le malattie<br />
ala posta c'è sempre na fila che lèvete<br />
dar dottore pure<br />
le malattie<br />
la pressione arta<br />
(eh...fatte nartro grappino taccitùa)<br />
la penzione che nun basta più<br />
tu fija nun arza na paja dentro casa, taccisùa<br />
le malattie<br />
i parenti<br />
...<br />
i parenti<br />
...<br />
ellì me so' appizzato<br />
daje de gossip, daje de firm, daje demmagginazzione<br />
daje de storie.<br />
Questa è la storia ricavata dar tavolino accanto, ricamata, inventata ma no irreale<br />
der nonno, er zio, er padre, er fijo e er nipotino scemo (ma mica tanto scemo)<br />
<br />
Enzomma pare che ar tempo che fu c'ereno du fratelli<br />
uno grosso e spaccone ma ntantinello corto de cervello<br />
e uno più piccolo<br />
non solo d'età ma svejo, parecchio svejo, come pian piano ve renderete conto mano a mano che ve la conto<br />
era er tempo der fascio, der libbro cor moschetto, dei treni sempre in orario, dele strade senza le buche ma tanto ncerano i motorini quindi era inutile.<br />
<br />
Era er tempo dela piazza piena, gremita deggente cor braccio all'insù<br />
tutta accarcata,<br />
sudata,<br />
de giugno.<br />
"oddio nun sento...cheddìce er duce?"<br />
" Taci, er Duce dice"<br />
"eh...'o vedo ma nun capisco, cheddìce?"<br />
"Taci! che er duce dice, ma nun capisco manco io...co'tutto sto casìno!"<br />
<br />
Pare che poi abbia detto quarcosa tipo<br />
romperemo i remi<br />
palperemo i seni<br />
<br />
spezzeremo le reni!<br />
ala Grecia<br />
che mo' semo abbituati a ddì<br />
"anvedi poracci sti greci, stanno proprio co' le pezze,<br />
però bbella la Grecia, ce so certe spiagge co i pescatori grechi che magneno l'olive greche e le caprette greche chentanto brucano l'erbetta greca che poi te fanno er formaggio greco da mette nell'insalata greca mappòi la cipolletta greca<br />
te se ripropone come i calamari de Ladispoli, mavvabbè<br />
<br />
la Grecia<br />
ar tempo der fascio ma chi 'o sapeva com'era<br />
la Grecia<br />
che ne sapevano de che se faceva<br />
in Grecia<br />
se credeveno che...<br />
e è qui che er fratello grosso se fomentò<br />
la Grecia, l'impero, la conquista, er bottino de guera, le prigiognere...se scopa!<br />
Ecco in sordoni questo presumibilmente è stato l'ordine dei penzieri nela capocciaccia bacata der maggiore, che pe' esse er primo, peffà lo spaccone, senza induggio arcuno, se fece volontario<br />
e partì sordato.<br />
<br />
Er fratello più piccolo pare che abbia invece temporeggiato<br />
no per partì volontario perché nze ne parlava proprio,<br />
ma pe' decide se quella che stava a ffà er fratello era proprio na cazzata come sospettava.<br />
Rimediò du spicci,<br />
tre sòrdi,<br />
fece er bijetto der cinema ale dieci de matina<br />
entrò ar primo spettacolo<br />
e rimase llì dentro fino all'ora de chiusura<br />
(pare che un tempo sta cosa se potesse fa, artri tempi, artre perzone, artri cinemi, artre sòcere)<br />
der firm pare che poco j'emportasse<br />
stava llì p'er cineggiornale<br />
la propaganda<br />
ovviamente er discorso der duce che dice taci, era stato ripreso, ad arte montato e distribuito su tutto er teritorio nazzionale attraverso er cineggiornale<br />
na cosa che spezzava i du' tempi den firm e che dovevi da guardà pure tra na proiezione e l'artra.<br />
Lui, er piccolo, s'era messo lì attento,<br />
a studià er cineggiornale<br />
tra le scene che riprendevano la folla oceanica che osannava, c'era pure qualche frammento den primo piano der duce<br />
era a quello che puntava, lui<br />
aveva intravisto o<br />
immagginato de intravède<br />
quarcosa sula faccia der duce dopo che diceva che i reni dela Grecia era debolucci e se potevano spezzà in quattrecquattròtto<br />
<br />
mentre che er popolo osannava a braccio teso<br />
c'era quarcosa<br />
quarcosa sula faccia der duce<br />
un tic<br />
na specie de smorfia<br />
solo un fotogramma<br />
<br />
arivato a sera era sicuro<br />
quer fotogramma,<br />
chissà come sfuggito ar controllo dell'ufficio preposto,<br />
mostrava incontrovertibirmente quela cosa<br />
quela smorfia<br />
un sorisetto<br />
come a dì<br />
<br />
<br />
"emmò so cazzi vostra"<br />
<br />
<br />
seduto ale prime file<br />
restò così<br />
a ripenzà ar fotogramma dela faccia der duce<br />
l'urtimo pezzo de mostacciolo je cascò dale labbra...<br />
<br />
<br />
...come che d'è un mostacciolo? ahhhh, ma tutto tocca spiegavve<br />
<br />
allora, na vorta, no come adesso, quanno s'annava ar cinema ce s'annava co du sordi e co l'urtimo che t'avanzava te ce compravi i mostaccioli, na cosa fatta cole nocchie e er miele, ma na cosa sostanziarmente dura<br />
che nun se poteva mozzicà<br />
tantomeno masticà<br />
la potevi tenè in bocca a succhialla,<br />
inumidilla,<br />
ammorbidilla pe' tutto er primo tempo e allora poteva esse che pe' quanno arivava la scena clù<br />
er bacio, er còrpo de cannone o la cavalleria amica<br />
potevi finarmente spezzalla e ciancicalla<br />
te c'affezzionavi, inzomma.<br />
Così come t'affezzionavi ala signora che i mostaccioli li venneva,<br />
ndonnone,<br />
na matrona cona voce fònna fònna e cupa cupa.<br />
Nun ciaveva bisogno dela cattiveria pe esse rispettata dai regazzini che prima delo spettacolo s'avvicinaveno chi pe un mostacciolo chi pen cartoccio de carubbe o de bruscolini.<br />
A quelli messi peggio certe vorte je regalava na manciata de mosciarelle ompezzetto de zucchero carammellato.<br />
Ancora sta lla'<br />
la sora Argìa,<br />
no lei<br />
I pronipoti a bombisogno, er chiosco pero' e' rimasto.<br />
Ma quanto divago? Maccheneso io...<br />
Magara la Storia stessa e' na divagazzione der Creatore<br />
N'attimo de divina confusione<br />
Na diggestione difficile<br />
N fritto de calamari de Freggene che je se ripropone<br />
e cosi' nasce la storia, le storie<br />
La vita nostra nun è più dritta<br />
Sdirazza,<br />
divaga,<br />
ondeggia e a vorte s'accappotta.<br />
Evvabbè che dicevo? Er mostacciolo dala bocca, si.<br />
Er piccolo, er più giovane, ciaveva na senzazzione brutta addosso,<br />
la smorfia der duce<br />
tutta quela ggente,<br />
er fratello grosso che nzieme ala folla l'avrebbe seguito chissandove.<br />
Se ricordò der Maestro suo, fissato co le scienze, che nvece de racconta' leggesta del'antichi romani o dei promessi sposi, je parlò na vorta den popolo strano de roditori,<br />
i lemmi,<br />
na specie de sorci<br />
però più grossi,<br />
che an certo punto uno usciva de senno<br />
se metteva a core forte forte e magari s'encapocciava sun pietrone o cascava giù per dirupo.<br />
Questo quanno er sorcio nun era l'alfa,<br />
Er dominante,<br />
perchè sinnò, in caso contrario, lo seguivano tutti l'artri sorci giù ner buròne.<br />
Lui, er Piccolo, semmagginò la folla de piazza Venezia para para a na mortitudine de sorci,<br />
er duce nvece<br />
er sorcio arfa<br />
Fece uno più uno e corse pe avvisa' er fratello der pericolo den suicidio collettivo.<br />
<br />
Questo peddi' signori miei, che avoja addi' ma quant'è mejo un maestro chenvece de ditte dela meiosi e dela mitosi dela cellula o der concetto dela provvidenza nell'opera der Manzoni,<br />
te parla de sorci?<br />
Po esse che te sarva la vita, un maestro così.<br />
Nun fece in tempo<br />
Er Fratello era gia' partito pellimbarco a brindisi sun treno pieno zeppo d'artri sordati convinti come lui de conquista' er monno, envece...<br />
Nvece se non fu lui er primo a rimanecce fu sicuramente rprimo a mori' in maniera armeno singolare.<br />
<br />
I grechi, ancora meno organizzati dell'italiani, presi dar panico pe l'imminente invasione, cominciorno a da' i nummeri<br />
Tu, tu e tu dellà<br />
Tre, sei e nove de sopra<br />
Cinque, sette e due ar cannone<br />
Te, te sei disparo...fa er cecchino!<br />
<br />
Er cecchino? Chiese in greco un greco mezzo cieco<br />
notoria pippa cor fucile tra le mano<br />
Fattosta' che er greco cecchino cieco<br />
sparò un primo colpo sui sordati nostri<br />
Na capra sula destra stramazzò ferita a morte<br />
Il secondo schioppo abbattè un gabbiano ignaro e pure un po innocente<br />
Il terzo colpo colpì una roccia e rimbarzò<br />
Rimbarzò<br />
Rimbarzò<br />
e senfilò nela fronte der maggiore che ner frattempo, spaurito dei botti, s'era accuciato dietro an camioncino<br />
Er maggiore naturalmente ner senso de fratello, no de graduato che a quelli nvece je dice sempre culo.<br />
Il punto fu che ai volontari più scarsi durante l'addestramento je diedero na dotazione proporzionale.<br />
Je fu dato a lui, nela fattispecie, un ermetto sghembo, avanzo de magazzino dala grande guera, quella der quindicidiciotto<br />
Un ermetto sì pesante ma tutto storto, che je lasciava scoperta mezza fronte,<br />
proprio lì dove il proiettile de rimbarzo l'avrebbe corpìto a morte.<br />
St'episodio qua potrebbe esse ricordato in certuni libri de storia si non fosse che de storie di jella e demprovvisazione organizzativo-loggistica sia piena l'avventura bellica nostrana.<br />
Per esempio partirono pe la russia cole scarpe de cartone<br />
E quanno che fu dell'africa fu tutto un "nun ce piove"<br />
"Ovvio" disse er duce<br />
"Se lo dico io che dice che so er duce, nun ce piove"<br />
"No duce...nun ce piove, in africa nun c'è acqua"<br />
Quindi tra morti de freddo assiderati e morti de sete e de stenti vari, un morto de rimbarzo nunpoffa' testo.<br />
Ma tant'è...<br />
Arivò la notizzia dela dipartita der più grande<br />
e er più piccolo, stanco dele folle oceaniche,<br />
de libbri e de moschetti,<br />
de taci cher nemico tascolta,<br />
oramai esperto de sorisetti farzi e de sorci suicidi,<br />
decise che Roma<br />
Roma<br />
nun faceva più pellui<br />
Era d'agosto e faceva callo quanno se decise de anna' ar mare<br />
E fece bene perchè l'americani proprio quei giorni pensarono de bombarda' la città eterna.<br />
San lorenzo, Tibburtino, Casarbertone.<br />
Macerie, porvere e tanti morti<br />
e mentre i romani s'affannavano a ripuli', lui<br />
Er Piccolo, rimasto ormai da solo<br />
aveva incominciato a stappresso an pescatore a Passoscuro.<br />
Aiutava sì ma era svejo e imparava subbito.<br />
In capo a quarche mese s'era costruito un tellinaro,<br />
n'arnese che tu camminavi costa costa, lo strascinavi e poi riccojevi tante telline.<br />
E quelle furono la fortuna sua,<br />
ner senzo che se fece na baracchetta sula spiaggia,<br />
casa e lavoro,<br />
le telline,<br />
poi na barchetta pei palamiti,<br />
quarche trattoria verso Cerveteri che je se comprava tutto er pescato,<br />
na rigazza de Marina San Nicola,<br />
La guera era finita<br />
Mpo de mercato nero verso boccea.<br />
Mise su famija, la baracchetta diventò più grossa,<br />
un fijo, pescatore e tellinaro pure lui,<br />
e poi un nipote.<br />
Che peggio nze poteva.<br />
<br />
Ma annamo con ordine,<br />
so l'anni sessanta,<br />
Er padre tellinaro<br />
(er fijo der fratello piccolo, peccapisse)<br />
era nato storto, storto dentro, cinico e baro come un destino avverzo,<br />
scontento e schizzignoso<br />
se lavava le mano cento vorte ar giorno<br />
convinto che la puzza de pesce fosse na questione diggiene.<br />
Invero pe puzza' puzzava e no de pesce (che volendo pe certuni è mprofumo, via!)<br />
Lui puzzava de quarcosa de poco definito,<br />
se potrebbe di' dengratitudine e opportunismo,<br />
de na furbizzia da quattro sòrdi,<br />
de quer male che ha trovato casa qui da noi, in italia,<br />
e che s'è fatto strada fino ai livelli più arti.<br />
<br />
Quela puzza era come se lo costringesse a penza' e fa cose che na vorta se sarebbero dette“inique”.<br />
Come presempio rastrella' l'orti de guera a centocelle,<br />
assegnati doppo ventanni de usocapione,<br />
pagalli du' lire e rivenneli maggiorati ai palazzinari<br />
chentanto cominciaveno a magnasse Roma.<br />
E la baracchetta sula spiaggia era diventata na villa, condonata successivamente eccetera eccetera ai senzi der decretolegge eccetera eccetera...se sèmo capiti<br />
La moje se n'era annata quasi subbito dopo ave' messo un fijo ar monno.<br />
Aveva preferito abbandona' na creatura piuttosto che crescela co accanto quell'odore.<br />
Scerte de vita,<br />
direte<br />
che condizionarono però la vita de quer fijo,<br />
cresciuto tossico un po' pe compenza' l'assenza de na madre<br />
e mpo' pe nun senti' la puzza.<br />
Vassape'.<br />
Aveva ncominciato piccoletto annusando coccoina<br />
Poi era passato alo smalto pelle unghie de na zia materna che faceva la vita<br />
poi la vernice,<br />
la colla,<br />
la benzina,<br />
e via via l'erba,<br />
hascisc de tutti i tipi e provenienza,<br />
cocaina,<br />
eroina,<br />
anfetamina,<br />
aspirina e cocacola.<br />
Ma nun disdegnava er vino.<br />
Ecco, sì, l'ho detti tutti.<br />
<br />
E la vita sua e der padre proseguì fra parecchi sòrdi fatti coll'inganno, droghe de ogni sorta<br />
e la voja d'arampicasse<br />
sociarmente parlando,<br />
se volevano affranca' dala vita de mare e de pesce, frequenta' la bbona società che però stava in città<br />
Er piccolo, ner senzo de fratello,<br />
er padre der padre, er nonno nzomma,<br />
morì de crepacòre.<br />
Aveva visto la guera,<br />
er duce che dice taci,<br />
i sorci che scapocciano,<br />
la fatica der pescatore<br />
evidentemente quell'Italia nòva,<br />
quer fijo e nipote così fangosi era stato troppo pe' lui.<br />
De riffe o de raffe s'erano fatti nzomma l'anni settanta, anzi<br />
ereno già dan pezzo l'anni settanta, se sparava, se rapiva, se spacciava, se moriva mpo più facile de adesso. Ereno tempi de fermenti curturali, nzomma.<br />
E c'ereno concerti,<br />
feste,<br />
mostre de artisti famosi de mezzo monno.<br />
Fattostà, com'è come nun è, er padre tellinaro e er fijo tossico riuscirono ambucasse a na mostra a parioli ndo se magnava e soprattutto se beveva.<br />
Na festa pe n'americano famoso pe ave' disegnato na banana sula copertina den disco famoso.<br />
Dopo che ebbero magnato e soprattutto bevuto se ritrovarono de fronte an quadro strano, davanti in piedi che guardava attento c'era mprete, pure lui strano.<br />
"Certo che è strano" disse ciancicato er fijo<br />
"Er quadro?" Chiese er padre<br />
<br />
Er prete se vortò e li sorprese<br />
<br />
"L'arte è arte e nun vole rotture de cojoni"<br />
"Nchesenzo padre?" Chiesero perplessi<br />
"Ner senzo che l'arte in quanto manifestazzione der divino all'interno der percorso epistemologico dell'omo<br />
nell'accezzione ermeneutica piu' pura,<br />
maltollera assunti di confutazione basati sul relativismo curturale che è proprio di una civirtà rivòrta oramai esclusivamente al consumo..."<br />
"Voi dite santità?"<br />
"Eminenza ma noi, noi..."<br />
"Voi zitti che nun ho finito...dicevo, rivòrta oramai esclusivamente ar consumo e a rompe li cojoni ar prossimo.<br />
Mo' bboni che sto in contemplazzione!"<br />
I due mici mici se ne tornarono a fasse nsecchio de vino a sbafo mappòi se risòrsero a compra' quer quadro strano pe dumilacinquecento dollaroni.<br />
Er padre se decise che co l'arredamento classico der salone, come diceva la madre, poco s'encontrava.<br />
Er fijo tossico nun riusciva ormai a capi' quasi gnente, figuramose quer barattolo de minestra disegnato su na tela,<br />
che in effetti sula carta da parati co le rose e le farfalle,<br />
staccava mpo troppo.<br />
<br />
Er quadro strano finì in soffitta, ner sottotetto, fino ar giorno che...ma annamo con po' d'ordine.<br />
<br />
I termini tossico e amore nun vanno mica a braccetto<br />
Enfatti morto er padre de un male che possibbirmente riuscì a fallo puzza' ancora deppiù,<br />
ar punto che nun fu possibbile l'esposizzione dela sarma pe quei quattro che l'avrebbero seguita ar funerale,<br />
er fijo tossico,<br />
quarche anno appresso fu trovato freddo.<br />
Duro e gonfio d'acqua ala foce der tevere a Fiumicino,<br />
suicida?<br />
Mortammazzato?<br />
N'overdose?<br />
<br />
conoscenti e polizia chiusero la cosa coll'unica frase adatta a certa ggente:<br />
“sticazzi!”<br />
Anche se prima,<br />
quarche tempo prima,<br />
c'aveva avuto un momento,<br />
l'unico,<br />
che in un modo o nell'artro lo faceva rientra' ner novero dele persone,<br />
un essere umano, come di'.<br />
Amò na donna e, strano a disse, fu riamato.<br />
Fece appena in tempo a riconosce e reggistra' all'anagrafe er pupetto<br />
porello,<br />
crebbe orfano de padre, nonno e bisnonno.<br />
Venne su dritto, pure se coll'occhiali<br />
enfatti a scola lo pjavano ngiro<br />
lo chiamavano scemo ma scemo nun era.<br />
Leggeva, scriveva, dipingeva e sonava la chitara.<br />
<br />
Ma soprattutto ciaveva ndono<br />
era come si riuscisse a vede' indove che pe l'artri era buio<br />
ndo' ncera gnente<br />
lì dove c'era l'erba<br />
lui immagginava i palazzoni a veni'<br />
sula spiaggia ce vedeva già er porto turistico coi rompicojoni cole barche che poi te se parcheggeno a du metri dar bagnasciuga<br />
davanti all'ombrellone tuo come a ddì "'o vedi io quanto so ffico e te nvece sei nammèrda?" e allora smòvi l'amico tuo caro, quello che all'elementari stavate ar banco nzieme e mo' sta in capitaneria de porto e...vabbè<br />
nzomma<br />
era capace dentende se na cosa ciaveva o nno un futuro<br />
eppoi ciaveva tipo le visioni<br />
anzi no<br />
le sensazzioni<br />
o mejo<br />
sentiva le voci<br />
no<br />
no proprio così...<br />
era come si sentisse cose<br />
<br />
un giorno<br />
(e stamo ggià nell'anni ottanta)<br />
uno de quei ggiorni che nun piove tanto<br />
s'affacciò a spasso dale parti de Caracalla<br />
a piedi<br />
c'era er sole, nfatti<br />
de pommeriggio<br />
uno de quei pommeriggi de inizzio primmavera<br />
co la luce un po' sbiega<br />
se risòrse a cammina' verso via de Porta Latina, lindove che c'è più verde<br />
pure mo' ce n'é parecchio, nfatti<br />
poi parco Metronio<br />
l'aria nun fosse stato pe le machine, sarebbe stata pulita e fina<br />
un cane abbaiava, ngatto no, navecchietta cioccava che l'avevano appena scippata<br />
e cose solite nzomma<br />
e tra le foje e i rami fitti fitti s'enfilava un raggio de sole<br />
un po' giallo, un po' rosso<br />
un raggio de sole tarmente forte che se dovette gira' dall'artra parte<br />
indove che c'era un gruppetto de regazzini che giocava a pallone<br />
e così rimase a guarda'<br />
a guarda' sto raggio de sole che se moveva nzieme ar pallone<br />
anzi<br />
se moveva quanno er pallone rotolava tra i piedi de un regazzino<br />
<br />
er più piccolo<br />
bionno bionno<br />
come ggesù<br />
<br />
e fu lì che je parette de senti' quarcosa<br />
come na mandria che scàrpita<br />
o l'onne che se sfragneno sui scoji davanti ar castello de palo lazziale<br />
o forse no<br />
come ggente che applaudiva e sctrillava e se moveva tuttanzième<br />
durò un secondo,<br />
je girò la testa de vertiggine pe' n'emozzione così forte<br />
se mise a sède su una panchina<br />
guardò ancora un pochetto gioca' i regazzini<br />
<br />
s'arzò<br />
fece n'applauso,<br />
eer pupo bionno fece l'inchino<br />
i regazzini sorìsero<br />
<br />
<br />
poi se n'annò.<br />
<br />
Quarche anno appresso appena cresciuto e fatto er militare, risorse i probblemi economici e esistenziali sua e dela madre, vendette la villa a Passoscuro.<br />
Furono i primi nell'anni novanta a aprì nbaretto sula spiaggia ai caraibbi.<br />
Pure stavorta ciaveva visto ggiusto.<br />
La isla Margherita<br />
Bijetto de annata solamente.<br />
Fu un giorno,<br />
parecchio tempo doppo,<br />
che ar baretto tra un mojto e un moscow mule<br />
j'arivò un pacchetto dall'italia.<br />
Un certo nummero de quaderni scritti a mano fitti fitti<br />
e du buste,<br />
una co una lettera e una con'assegno.<br />
<br />
<br />
La lettera diceva che in soffitta, ner sottotetto dela villa de Passoscuro, er proprietario nòvo aveva trovato i diari der bisnonno.<br />
Er piccolo,<br />
quello der cinema e der cineggiornale,<br />
quello der mostacciolo,<br />
er primo tellinaro nzomma.<br />
Er maestro, quello dei sorci, javeva però nzegnato pure a scrive e a scrive ogni giorno,<br />
tutti i giorni,<br />
un po' pe nun scordasse dele cose,<br />
pe esse mpo più sani, mpo più ommini.<br />
E pe esse mpo più libberi,<br />
pure se stai in galera,<br />
come diceva Gramsci.<br />
E nzieme ai diari aveva trovato un quadro strano ma bello, den certo Endi Uorol, la zuppa Cambell.<br />
L'assegno je riconosceva la metà der valore al quale era stato venduto a un signore svizzero che faceva l'orologgi svizzeri<br />
quelli da polzo che costano una cifra.<br />
Mezzo milione di dollari diceva l'assegno.<br />
Lui e la madre se guardarono sbigottiti<br />
nce credevano, nzomma<br />
<br />
poi guardarono er calendario<br />
<br />
Era er venticinque aprile, la libberazzione qui da noi<br />
Pe' loro la fortuna<br />
E loro er venticinque aprile nun se lo scorderanno mai.<br />
E noi, qui<br />
noi qui<br />
vedemo mpo che potemo fa.<br />
<br />
Qui la storia finisce o armeno questa de storia<br />
Magara ha fatto ride, ha commosso o dato da penza'<br />
Ma non deppiù<br />
Cioè<br />
vojo di'<br />
che na morale nun c'è ala fine<br />
Così come nun c'è un indirizzo,<br />
un consijo,<br />
nun te svela er segreto pe na vita felice<br />
<br />
Epperò un opinione l'appalesa<br />
<br />
E la prossima vòrta che doppo pranzo te chiedi<br />
"caffè o grappino?"<br />
Fatte n'esame de coscienza<br />
Lascia sta la pressione arta<br />
Ripenza che la vita,<br />
come diceva Eduardo,<br />
è n'affacciata ala finestra<br />
E poi chiedete n'artra vorta<br />
“Ma perchè nzi meritamo tutteddue?”<br />
<br />
Note a margine<br />
<br />
La storia dei Lemmings è falsa, inventata ad arte dalla Disney per un documentario sul Canada probabilmente atto ad ammorbidire le posizioni critiche internazionali a riguardo della strage di bisonti perpetrata nell'ottocento, in America, da Buffalo Bill e compagni:<br />
<br />
"Tanto le bbestie in branco s'ammazzeno da sole"<br />
<br />
Il quadro di Andy Warhol "the Campbell soup" fu realmente acquistato dal signor Rolex ed esposto sulla parete di un corridoietto d'ingresso alla cucina del suo yacht, come da testimonianza diretta di un mio conoscente, chef di bordo su quello stesso yacht. Forse sarebbe stato meglio sulla parete di una villa a Passoscuro benché assieme a una carta da parati colle rose e le farfalle a far da contorno.<br />
Chissà Andy come la penserebbe a riguardo.<br />
Non sono mai esistiti, viceversa<br />
Cecchini greci ipovedenti tantomeno fotogrammi rivelatori nei cinegiornali, l'ufficio preposto ha sempre svolto un ottimo lavoro.<br />
<br />
Tutto il resto, suocere che telefonano con larghissimo anticipo incluse, sì...è tutto vero.<br />
E questo è quanto.<br />
<br />
Ah! Sì...er pupo bionno<br />
UN CAPITANO<br />
C'E' SOLO UN CAPITANO<br />
UN CAPITAAAAANO<br />
<br />
<br />
on air/<br />
<br />
<br />
<a href="http://www.suckapants.com/Music/MariachiElBronx-IWouldDieForU.mp3">mariachi el bronx : : i would die 4 U</a><br />
<div>
<br /></div>
stillpointhttp://www.blogger.com/profile/02773219458387414291noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5827631021149715738.post-86719763716627698122014-09-16T23:40:00.000+02:002014-09-16T23:40:04.102+02:00la vita è un ospedale (da un incipit del lonfo)<div style="background-color: white; color: #141823; font-family: Helvetica, Arial, 'lucida grande', tahoma, verdana, arial, sans-serif; font-size: 13.63636302947998px; line-height: 20px;">
La vita a volte è strana, tanto quanto gli esseri che la animano. </div>
<div style="background-color: white; color: #141823; font-family: Helvetica, Arial, 'lucida grande', tahoma, verdana, arial, sans-serif; font-size: 13.63636302947998px; line-height: 20px;">
Mettete un ospedale, per esempio, dove c'è la signora Egle ch<span class="text_exposed_show" style="display: inline;">e di continuo suona il campanello per chiamare l'infermiera di turno.</span></div>
<div class="text_exposed_show" style="background-color: white; color: #141823; display: inline; font-family: Helvetica, Arial, 'lucida grande', tahoma, verdana, arial, sans-serif; font-size: 13.63636302947998px; line-height: 20px;">
Vuole assolutamente essere spostata di letto perché il riscaldamento, dice, è troppo vicino e le secca la gola e così deve bere di continuo ma la cosa ovviamente la costringe ad alzarsi di frequente per andare a far la pipì e le ginocchia le dolgono tanto, ma tanto, così tanto che ogni volta rischia di cadere.<br />
Magari starebbe meglio accanto alla finestra, potrebbe così guardare fuori e distrarsi un po' e di sicuro penserebbe meno alle giunture dolenti.<br />
<br />
<em>Non si potrebbe</em><br />
<em><br /></em>
replica tranquilla l'infermiera,<br />
<br />
<em>ma chiederò alla caposala...</em><br />
<em><br /></em>
<em></em><br />
<em>Non ci penso proprio, io da vicino alla finestra non mi muovo!</em><br />
<em><br /></em>
Immediata la reazione della giovane occhialuta con una pila di libri sul comodino, cuffiette nelle orecchie e nessuno che la venga a trovare il pomeriggio durante l'orario di visita.<br />
<br />
<em>Non per cattiveria</em><br />
<em><br /></em>
insiste<br />
<br />
<em>ma proprio per una questione di clorofilla</em><br />
<em><br /></em>
La signora Egle sbuffa, il volto dell'infermiera diventa simile a un punto interrogativo.<br />
<br />
<em>Se non prendo abbastanza luce non ne produco a sufficienza e allora mi si torce la colecisti, s'indignano le surrenali, il duodeno non sopporta il digiuno e l'amigdala ha paura dell'ippocampo...</em><br />
<em><br /></em>
L'autorevolezza degli argomenti, sostenuti dal peso di tutti quei libri sul comodino, zittiscono la signora Egle, mentre una strizzatina d'occhio furtiva all'infermiera mette subito le cose a posto.<br />
O almeno per un po'.<br />
<br />
on air/<br />
<a href="http://www.covermesongs.com/MP3s/News0611/15Quickies/AllINeed.mp3">francesca vannucci : : all i need (radiohead cover)</a></div>
stillpointhttp://www.blogger.com/profile/02773219458387414291noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5827631021149715738.post-22730256929065432982013-12-07T00:35:00.000+01:002013-12-07T00:35:07.560+01:00consciousness streaming, sub ITA<a href="http://hyperstill.blogspot.it/2005/05/funeral.html">A distanza di otto anni</a> ritrovarsi ancora a scrivere di/dopo un funerale, dell'immagine di noi che s'invecchia, riflessa nelle facce degli amici, della poca voglia di entrare in chiesa ché certe cose sono ancora irrisolte e chissà ancora per quanto. Così per non avvitarmi, penso a uno dei figli del defunto, il più grande. Al basket assieme, da ragazzi, alla musica che mi faceva sentire e a quanto fosse tutto diverso allora.
Noi si difendeva necessariamente a zona, la uomo era solo per i "forti" e quanta paura ogni volta che bisognava affrontare una di quelle squadre lì.
"Mamma dice di mettere la maglietta di lana sotto la canottiera"<br />
"ma papà…"<br />
Come fai ad attaccare una difesa individuale, anche se non proprio arcigna e aggressiva, se devi pensare a grattarti ovunque.<br />
Le urla dell'allenatore avversario, la faccia sconsolata del nostro.<br />
Un lay-up era una "americanata", anche se la NBA la leggevi soltanto sulle riviste e potevi solo vedere le foto, tanto allenamento sul giro in palleggio perché il cross-over era da non fare assolutamente. Insomma, diverso, ecco.<br />
Diverso il basket, il modo di pensare e di parlare, la vita e anche la merenda, per esempio: invidiavo quelli del Giorgi che a ricreazione uscivano e si facevano preparare la rosetta dar SorCa (contrazione romanesca e vaginocentrica dei giovani dell'istituto tecnico, del Signor Carlo, il defunto. Il pizzicarolo del quartiere, accanto la scuola, non pizzicagnolo o gastronomo, giammai. Comunque una persona ogni mattina barba fatta, camicia pulita, cravatta, quasi a dispetto...<br />
<br />
<br />
<a href="http://archive.org/download/MartinSexton2006-02-17.flac16/MartinSexton2006-02-17d1t07_vbr.mp3">martin sexton : : almost cut my hair</a>stillpointhttp://www.blogger.com/profile/02773219458387414291noreply@blogger.com0