Precipitata

 

Ho lasciato rotolare lo sguardo lungo i tuoi fianchi

prospettive curve, polvere di consuetudini inosservate.
Esistere è niente di memorabile davanti allo specchio.
Amore è quel che resta nelle pieghe calde di una coperta. Al mattino.

Dentro così come fuori, dalla luce all'oscurità
tocco, con disciplina.
Alla tua foresta, al suo orrore
porterei il conforto della mia solitudine
le parole, i miei demoni. Anche senza più fiato.
Dovessi morirne.

art : : xophje

Lovin' Cicolano, and sweat

Prendo le parole per come vengono su

è sale sulle ferite

pietra angolare

bianca di certe case ricche.

Lacrime, sangue altrui

ferite aperte e bruciano.

Pietre, parole, dolore

medesima la cava.

Scalpello che scheggia, canto che onora il sudore.

Cerco storie

tracce nel fango secco,

racconto impresso ed eterno a saperci leggere.

Non guardo mai al cielo ma per terra, vicino, mentre scendo a valle.

on air/ Tha Supreme e Mara Sattei : : m12ano (acoustic)

Cibarsi di rose e di spine

Cammino per strade

dove il passo non lascia impronta. 

Perdo lo sguardo nella pioggia buia di novembre 

attento a cercare cose di cui vivo.

Tanto eretto mi tiene quel che si rivela

quanto mi piego su ciò che si nasconde.

La verità nel fondo della bottiglia, inchiostro sciolto nell’alcol

vomiti sui fogli poi li scolli e perdi le parole.

Nessuno mi segue 

i miei occhi due laghi calmi 

freddi, le mani fragore 

al tempo, lì fuori, non importa.
Inseguo la quiete illuso di eluderla.

Tagli

Non esiste prospettiva senza aver mai visto quanto sia lontano l’orizzonte
se guardi il mare i giorni si diluiscono in ore
ci si acquieta nel gesto di stare seduti sulla riva
ma alle cose piccole preferisco la terra bruciata
una guerra tra orti abbandonati e cataste di legna marcia
va comunque combattuta, anche da sconfitti.

 

October, Remix & Revolution

Per quanti i rossi del tramonto in Ottobre
tanti i sussulti di vertigine
si tuffano dentro, spargono attorno semi
irrequietezza, insicurezza, si ondeggia a mezz'altezza
Ti tengono la bocca chiusa malamente
come una vecchia tomba di famiglia nel cimitero di un paese abbandonato, ormai.
Mi lasciano gli occhi ammassati come le auto di un deposito giudiziario
i miei cavi annodano il cielo calmo dell’autunno
i miei vetri in pezzi rimandano mille riflessi di sangue
le mie ruote, le tappezzerie, i meccanismi che restano
hanno visto la notte sollevarsi e ricadermi addosso
ammesso che lo fosse davvero
Magari era solo l’oscurità di un’ombra tra i muri e i cortili
o la poca luce di una stanza in cui è successo troppo.
Troppi i rossi, le ore e i giorni
troppi i rumori e la brutta musica che accompagna le danze al tramonto
So che non credi e tocca a me l’onere della prova, si scioglie il petto
gira regolare in un’orbita astrale tra la Terra e Marte
come una teiera celeste.
C’è da ripulire l’asfalto da tutto il senso
coprire pietosamente una sera distesa sul marciapiede.
Nascondere a chi passa i fori d’uscita.

skrt skrt skrt (dissing my own life)

Desiderare il benvenuto in quel mondo ipnagogico dove tutto succede sempre e ovunque, desiderio del campo fatto di onde che vanno e onde che vengono, onde che asincrone si scontrano con altre e creano vortici e passioni. Dove sei onda di onda e non importa se sei diretto verso scoglio che taglia o spiaggia che accoglie, in mille rivoli scivoli via, o pian piano t’assorbe.

La libreria qui vicino mi messaggia per avvisarmi dello sconto d'autunno, valido fino a mezzanotte poi la carrozza tornerà zucca e il cocchiere topolino. Basta libri per un po', ne ho tre cominciati e una certa (non modica) quantità pronta per l'inverno. E se non bastasse c'è Herzog che occhieggia in cima alla pila.

Poco meno che quattordicenne ma già preda di turbamenti, i miei amici più grandi mi portarono in un cinema d'essai a vedere Fatamorgana del grande maestro (Herzog, appunto)...sono rimasto segnato a vita, il giorno dopo, di domenica, per compensare andai a vedere "40° all'ombra del lenzuolo" con Edwige Fenech. Non mi fecero entrare perché non ancora maturo. Misteri.

Avrei dovuto da subito imparare l'arte di piegare cucchiai col pensiero.

Anche se il cucchiaio non esiste.

Mi piego all’arte di giornate spaesate e gonfie, tronfie portano in trionfo la mia resa

alzo bandiere

al vento poi mi poso e resto, a scrivere e tutto il resto, anche desiderare di essere stupido e superficiale, che rimane sempre un bell'esercizio. Desiderare. (Ridondo, rido a onda?)

Non odio niente...

sono complicato, certo, 

ma non odio nessuno.

So solo che amare è altra storia.